"Василий Васильевич Ершов. Рассказы ездового пса " - читать интересную книгу автора

руках, чувствуя позвоночником, как от малейшего твоего движения под тобой
вспухает могучая подъемная сила, и ты ею управляешь, - такое дано, ну,
тридцати, ну, сорока, ну, может, пятидесяти тысячам человек. Но
по-настоящему, по 30 лет в небе, по 20 тысяч часов... дано только сотням.
И я - один из них. В свои 60 лет, слушая "Лунную Сонату", я
задумываюсь: как прожита жизнь... правильно ли?
Музыка и Полет - мне это открылось. Я не верую в Бога, но в Благодать -
верю. Тот, верхний Разум, то творящее начало, которое должно существовать,
раз о нем столько говорят, - видимо, оно как-то отметило меня. Мне было
позволено отлетать 35 лет без серьезных ошибок. Было открыто понимание сути
Полета - без цифр, формул и графиков - позвоночником. И так же,
позвоночником, я чувствую Музыку.
Если бы я не стал пилотом, может быть, стал бы музыкантом. Но не бывает
на свете так, чтобы два серьезных таланта сосуществовали в одном человеке.
Обычно один большой талант греет под своим крылом несколько талантов
поменьше; так сочный, богатый звук состоит из основного тона и обертонов,
придающих ему неповторимую глубину и насыщенность.
Просто летать... мне было бы скучновато. Я могу писать. Могу худо-бедно
играть на нескольких инструментах. Могу рисовать, петь, танцевать. Могу
построить дом, сложить печь.
Но все это - обертоны. Основной звук в моей жизни - умение пилотировать
тяжелый воздушный корабль с сотней пассажиров за спиной и, главное, научить
этому искусству молодого коллегу. Это мне - дано. И этому Делу отдана жизнь.
Я в этом деле не одинок. Нас тысячи - воздушных ездовых псов,
истоптавших бескрайнее небо.
Старые, седые Псы Неба! Поднимите головы! Видите - в небе розовые
полосы на закате дня? То прокладывают свою небесную тропу Ваши ученики, то
разрывают стылый воздух крылья новых ездовых упряжек. Свежий
семидесятиградусный ветер ледяной струей щекочет им горячие ноздри - о, как
божествен этот запах стратосферы!
Вы им надышались, Вы его нанюхались. Вы набили лапы о небесные
колдобины, натерли холки позолоченным ярмом Службы Полету... Вы сидите на
цепи у ворот - эх, хоть бы разик еще...
А я хочу петь Вам гимн.
Я пою гимн тебе, Летчик. Ты, ломовой, с красными от бессонницы глазами,
с тройным запасом прочности, воздушный извозчик, чей измызганный портфель,
налетавший миллионы километров, достоин постамента, а пожелтевшая от пота
рубашка - музейной витрины... И ты, смелый сокол, Военный летчик, защитник
Отечества, не нужный политикам, выброшенный из Неба, забытый Государством...
Небо у нас одно - небо нашей Родины, и мы знаем его суть как никто.
Братья мои небесные, Вы сейчас не в особом почете - такое время... А Вы
ж положили жизнь на свое Дело. В Вас живет Дух Полета - чувство, недоступное
никому.
В почете нынче другие профессии, другие ценности... не сравнить. Но
совесть моя не позволяет допустить, чтобы Жителя Небес походя оскорбил
нелетающий человек:
"Не делайте из летчиков культа..."
Ну, сделайте культ из эстрадных певцов. Из спортсменов. Из модных
писателей.
А из летчиков... какой уж культ. Что уж там сравнивать. Особенно