"Олеся Ермакова. Последний танец (Сборник рассказов) " - читать интересную книгу автора

над ним задумалась. Вечно виноват мой глупый язык.
- Продаю, - кивнула торговка. - Только зачем он тебе? Стоит ли тебе его
покупать?
- Не стоит, - почти беззвучно согласилась я, словно признавая
поражение. Господи, я убежденная атеистка, но почему же мне сейчас так
больно и пусто?
- Но есть вещи, которые нужно хранить бережней таланта и красоты... Это
любовь, - женщина достала прозрачный пузырек закрытый плотной крышкой. На
первый взгляд ничего, кроме воздуха, он не содержал. На второй тоже.
- И это любовь? - опешила я. - Вы продаете самый обыкновенный воздух?
- Хочешь попробовать? - предложила торговка. Шарлатанка, вот точно. А
ведь даже не пытается это отрицать и оправдываться. Может, пару капель
афродизиака внутрь баночки капнула, да и то могла пожалеть на это денег.
Воздух из баночки был безвкусным и не имел запаха. Я недовольно
поморщилась, отвернулась и пошла прочь от надоедливой тетки. Это надо же
додуматься наклеить красивые этикетки на склянки, где ничего нет, и пытаться
это "ничего" продать под возвышенным названием. Любовь, красота, талант.
Тьфу! Совсем совесть потеряли!
Когда показался угол моего дома, пришлось признаться себе, что сбежала
я не от торговки, а от ее слов о красоте и таланте. Не думать, не думать, не
думать! Подъездная дверь резко захлопнулась за моей спиной. Мы разминулись с
соседом снизу, выводящим на вечернюю прогулку лохматую овчарку. Бетонные
ступеньки мелькали под ногами. Восемь, двенадцать, двадцать...
"Красота и талант... ведь их так просто сломать", - прошептал тихий
грустный голос в голове.
"Оля, Олечка, ну, пожалуйста! Не сейчас! Не думай!" - обратилась я к
подсознанию и забытым призракам.
Я не помню, как пальцы машинально открыли дверь и отключили
сигнализацию. Как открыла дверь кладовки и вытащила из темноты картину в
темно-вишневой раме, и поставила ее на пылящийся в дальнем углу этюдник.
Зачем? Зачем я сдергиваю с полотна полиэтиленовый чехол?
На картине беспечно улыбаются друг другу молодые парень и девушка. У
нее -золотисто-рыжие волосы и зеленые глаза, у него - глаза синие, как
густеющее в предрассветной тьме небо, и темные волосы. Инга и Сергей. Два
любимых мной человека, дороже которых нет во всем мире... не было.
Эту картину я готовила сюрпризом на их свадьбу. Я закончила в девять
утра и позвала подругу оценить произведение. Не правда, что художникам не
интересно, что думают зрители об их картины. Они сходят с ума от желания
услышать чужое мнение, когда на полотно ложится последний мазок. Я не
исключение. Точнее не была исключением, потому что с тех пор не пишу картин.
Алена удобно устроилась в кресле и спросила:
- Оль, когда же ты начнешь продавать свои картины?
- Я итак продаю.
- Ты пишешь портреты на заказ. Неужели ты закончила академию художеств,
только чтобы свои самые прекрасные работы дарить?
- Каждый художник должен написать картину, которую он никогда не
захочет продавать, - улыбнулась я и открыла окно. Легкий ветерок с улицы
пошевелил стопку бумаги на столе и штору из прозрачной органзы.
- Оля, там!! - закричала Алена, указывая куда-то вправо. Я выбежала на
балкон, хотя это зрелище прекрасно было видно и из комнаты.