"Харлан Эллисон. Человек, поглощенный местью" - читать интересную книгу автора

Подъезжая к бензоколонке, он переключил передачу на нейтральную и
заглушил мотор. Вытащив изо рта трубку,
Шлейхман бросил подоспевшему служителю:
- Привет, Джин. Экстрой заправь, ладно?
- Извините, мистер Шлейхман, - у Джина был чуть опечаленный вид, - но
вам я бензина продать не могу.
- Что за черт? Бензин у вас, что ли, кончился?
- Нет, сэр. Вчера вечером залили баки под самую горловину. Просто я не
могу продать вам бензин.
- Какого черта?!
- Фред Толливер не желает, чтобы я это делал.
Шлейхман уставился на работника заправки долгим взглядом. Конечно, он
не расслышал. На этой станции он заправлялся уже одиннадцать лет. И он
понятия не имел, что они знают этого пролазу Толливера.
- Джин, не будь идиотом. Заправляй чертов бак!
- Простите, сэр. Для вас бензина нет.
- Да кто он тебе, этот Толливер? Родственник, или что?
- Нет, сэр. Я с ним не знаком. Появись он здесь прямо сейчас, я бы его
не узнал.
- Так какого же... Да я... Да ты...
Но Шлейхману не удалось убедить Джина качнуть хотя бы литр в бак
своего "роллса".
Как не удалось заправиться и на шести остальных заправках по той же
улице. И когда бензин уже кончался, Шлейхману только и оставалось, что
свернуть к тротуару.
Увы, бензин закончился как раз посреди бульвара Вентура. Подъехать к
бровке тоже не удалось - движение, секунду назад слабое, вдруг стало таким
плотным, что пальца не просунешь. Шлейхман бешено завертел головой,
выискивая путь, но из потока было не выбраться. Да и не к чему. Никогда еще
на его памяти не бывало так, чтобы в этой неделовой части города и в это
время все места парковки были заняты.
Грязно ругаясь, он поставил нейтральную передачу, опустил окно, чтобы
взяться за руль снаружи, и вышел из замолкшей машины. Хлопнув дверью и
кляня Фреда Толливера на чем свет стоит, он вышел из машины и сделал первый
шаг. Раздался мерзкий треск раздираемой ткани - пятисотдоллларовый
тончайшего сукна пиджак защемило замком.
Здоровенный лоскут пиджака, мягкого, как взгляд лани, с переливами
бежевого-золотого цвета опавших листьев, сшитого на заказ в Париже, самого
любимого пиджака, свисал из дверцы, как кусок гнилого мяса. Шлейхман аж
всхлипнул от досады.
- Да что же это творится! - рявкнул он так, что прохожие не могли не
услышать. Это был не вопрос, а проклятие. Ответа не было, поскольку он не
требовался, зато раздался раскат грома. Лос-Анджелес лежал в тисках
двухлетней засухи, но сейчас над головой громоздились горою черные тучи.
Шлейхман потянулся через окно, попробовал повернуть руль к тротуару,
но при выключенном моторе руль с механической тягой повернуть было трудно.
Он напрягся... сильнее... и что-то хрустнуло у него в паху! По ногам
стрельнуло дикой болью, и Шлейхман согнулся пополам. Перед глазами
вспыхнули и поплыли круги. Он неуклюже затоптался на месте, обеими руками
схватившись за источник боли. Страдания выжимали мучительные стоны.