"Джерри Эхерн. Попранная справедливость ("Защитник" #8)" - читать интересную книгу автораним обоим.
- Он встречает меня. А у меня только этот дипломат, - сказал Стил. - Откройте его. Секунду Стил смотрел на нее, потом повернулся к столику, положил и открыл свой дипломат. В нем были газета, которую он прочитал, приключенческий роман, карта Вашингтона, и, на всякий случай, запасная рубашка, платок, трусы и пара носков. Там же лежал нож, находящийся на вооружении солдат шведской армии. - Что это? - Шведский армейский нож. Насколько я знаю, полностью подходит под все ограничения федеральной авиаслужбы. Обычно я ношу его в кармане. - Может быть, он допускается на борту самолета, но не на земле. Вы должны сдать нож, иначе вы будете арестованы. Стил закрыл глаза и глубоко вздохнул. - Мэм, я уезжаю из аэропорта. - Правила есть правила. Если хотите, можете заполнить бланк жалобы о конфискации контрабанды и подать руководству аэропорта, чтобы вам оставили нож. А потом зарегистрируете его в городском Отделе общественной безопасности. - Обычный нож?! - За вами в очереди еще полно людей. Так что? Стил бы с удовольствием показал ей свой значок и удостоверение. Но у него не было ни того, ни другого. А что может простой смертный? - Забирайте этот проклятый нож! - Послушайте, я не обязана выслушивать ваши оскорбления. - Из-за таких как вы нас терпеть не могут! - рявкнула она, забирая нож. - Вам нужен бланк жалобы? - Нет! Я куплю новый клинок. - У вас везде будут неприятности, если вы будете с ним ездить. Проходите. Секунду Стил смотрел на нее, потом закрыл дипломат и снял его со столика. Он пошел вперед, Блюменталь за ним. - Секундочку. Стил остановился, но не обернулся. - Да. - Возьмите пропуск, чтобы вас не обыскивали еще раз. Стил повернулся, пошел обратно и взял пропуск. - Спасибо. Охранница отвернулась, не отвечая... Он уселся на переднее сиденье рядом с Кларком Петровски. - Кларк, рад тебя видеть. Том, Бил, как дела? - Я немного хромаю, поэтому много бегать не смогу. В остальном все в порядке, шеф. Стив кивнул Раннингдиру. Петровски сворачивал на шоссе. - Я рад, ребята, что вы выбрались оттуда. Я слушал легавых по радио, - медленно сказал Петровски, прикуривая сигарету. - Угадайте, какая пуля из какого мертвеца подошла к какому пистолету? Главное, к чьему пистолету? |
|
|