"Джерри Эхерн. Армия возмездия ("Они называют меня наемником") " - читать интересную книгу автора

Промахнулся.
Приладив повязку на должное место, капитан Генри Фрост взял со столика
хромированный браунинг и небрежно сунул за брючный ремень. Носить оружие
везде и всюду сделалось у наемника условным рефлексом - давним, и часто
спасавшим в самую, казалось бы, неожиданную минуту. Капитан сгреб связку
ключей, подхватил бумажник, рассовал эти мелочи по карманам, опять заглянул
в гостиную, обозрел единственное настоящее украшение своего запущенного и
достаточно убогого жилья. Глянцевую, крупную, любовно обрамленную
фотографию Элизабет...
Улыбнувшись, Фрост послал портрету воздушный поцелуй, вспомнил, что
сегодня следует позвонить в Лондон. Последняя операция на бедре должна
состояться со дня на день, и с Элизабет следовало поговорить.
Ободрить, поддержать, наболтать множество самых ласковых и уместных
слов. Полученная в Монреале рана уже потребовала повторного хирургического
вмешательства. От грядущего, третьего, зависело полное и окончательное
исцеление.
Сдернув с вешалки видавшую виды кожаную куртку, Фрост вышел в общий
коридор своего многоэтажного дома, - из тех, которые англичане и американцы
столь удачно именуют "квартирными блоками".
Презрительно покосился на лифт, и вприпрыжку одолел два лестничных
пролета, отделявших этаж от земли.
Толкнул входную дверь.
Поднял воротник, ежась от пронизывающей сырости. Зима в этом году
наступала рано, и обещала быть не слишком погожей. Следовало, наверное,
разыскать какие ни на есть подштанники, рассеянно подумал Фрост. Пока
доберешься до магазина, задницу простудишь, чего доброго...
Так - небритый, наспех одетый, пребывавший в самом тоскливом и
подавленном настроении, - капитан Фрост вышел навстречу одному из наиболее
быстротечных и умопомрачительных приключений в своей не столь уж бедной
событиями жизни.

- Молока бы купить, - пробормотал Фрост, одновременно припоминая,
достаточно ли сигарет осталось дома. Пожалуй, нет...
- А-а, какого лешего! - разозлился наемник. - Что пятьсот ярдов
прошагать, что семьсот...
Он остановился, нашаривая в карманах пачку своего излюбленного
"Кэмела". Улица была пустынна, спокойна. Чересчур пустынна и слишком
спокойна, отметил Фрост, - даже принимая во внимание ранний воскресный час.
Ни души.
Капитан машинально коснулся рифленой рукояти браунинга, тотчас же
отдернул руку, хмыкнул.
"Стареешь, сукин сын, - подумал он с печальной иронией. - Скоро тени
собственной беречься начнешь..."
Снег выпал обильный, однако уже начинал подтаивать. На каждом шагу
Фрост черпал мокасинами новые порции холодной слякоти, и вскоре промочил
ноги полностью. А, наплевать!
Он продолжал методически обыскивать карман за карманом. Сигареты,
разумеется, позабыл. Зажигалку - тоже.
Совсем весело стало жить на свете, подумал наемник. Теперь уж -
хочешь, не хочешь, а изволь прошагать до лавки в самом конце квартала.