"Алексей Егоренков. Всем плевать на электро " - читать интересную книгу автора

- Нет! - кричит шепотом Женя. - Чувак, ну пожалуйста! Ну мне, например,
интересно здесь находиться. И я думаю о людях. Выпусти хоть меня одного! Ты
же взорвешь их, я же вижу! Не выдержишь ведь! Ну пожалуйста!
- Наша ночь перевалила за половину, - говорю в микрофон, не ответив
топтавшемуся от нетерпения Жене. - До утра еще есть пара часов, и я надеюсь,
вы насладитесь ими максимально.
- Прошу, чувак, не надо! - причитает несчастный Женя. - Слушай, ну я,
считай, не жил. Я почти не трахался. - Он смотрит беспомощно и умоляюще, как
щеночек.
- Почти?
- Ну, раза три всего. Но она была ужасна, чувак, просто ужасна. Старше
меня, и у нее был целлюлит, и пухлые какие-то плечи, и щетина на лодыжках...
- Так, ладно! Подробности... - говорю. - Тогда, "чувак", ты упускаешь
шанс.
- О чем ты?
- Ну, как о чем? Вон, - я киваю. - Полный зал худых и чисто выбритых
красавиц. Выбирай любую, иди ломай героя.
- Ты серьезно?
- Конечно. Да ладно, - хлопаю его по ключице. - Вдруг вы спасетесь,
так? Чем ты рискуешь, что тебе терять? Вон трется принцесса - пойди скажи
ей, чтоб держалась тебя, пообещай вытащить отсюда. Тебя что, всему учить
надо?
- Ну о'кей, попробую. Ты уверен?
- На все сто.
Он лихорадочно изучает девчонок на танцполе и отправляется знакомиться,
причем не к той, что выбрал я, а к совсем другой, и откровенно так себе. Вот
и проблема. Что для меня красиво - другим уродство. А что всем нравится -
уродство для меня.
Публика вяло копошится, держась на расстоянии. Женя трет что-то
девчонке. Он машет мне, я ему.

* * *

Смотрю на часы. Четыре тридцать. Скоро пойдут трамваи, откроется метро,
а у "Сити" наверняка уже дежурят таксисты. Или спецназ, если кто-то все-таки
исхитрился его вызвать - внутри клуба мобильник не берет, а внутренний
телефон я еще днем перерезал.
Табачный воздух клуба ест ноздри. Мне паршиво, и ручка под рукой. Уже
утро, и мне так противно, что я подорвал бы всю эту кодлу немедленно - если
б мог.
Но не могу, потому что на самом деле бомб только две - брат больше не
успел: одну я хлопнул, чтобы убедить их, а вторая коробка у меня во
внутреннем кармане - я ребрами чувствую через ткань ее углы. Вторая бомба -
мой телепортер.
Четыре сорок пять. Дело не в том, есть ли душа. Дело не в том, что
жизнь игра, и как-то получилось, что я проиграл в нее. Дело не в том, что
никому не нравится моя музыка. Это даже не моя музыка. Я не музыкант, я не
играю даже на винилах. Я ни черта не умею - только крутить ручки. Да, у меня
чувствительность к частотам и много практики, и я могу настроить звук, могу
поставить хорошую музыку, но хороша она только мне. Проблема в том, что мы с