"Андрей Дышев. Не путай клад с могилой" - читать интересную книгу автора

- И что, интересно, вы еще прочитали в моих глазах? - осторожно
поинтересовалась Марина, неожиданно открыто посмотрев на меня.
Мы остановились. Я тронул подбородок девушки, слегка приподняв лицо.
Мастерство цыганского мошенничества нарабатывается годами. Я так не
умею - полным экспромтом и скороговоркой нести ахинею про дальние дороги,
болезни, недавние беды и радости, случайные знакомства и влюбленности, по
глазам угадывая попадания в цель и ловко разворачивая верные темы. Но
кое-что выпытать у Марины можно было.
- Во-первых, ты со мной не до конца откровенна, - сказал я, пристально
глядя в глаза Марине и не позволяя ей опустить лицо.
- Ну и что? - тотчас ответила она. - Девушка имеет право иметь тайны от
мужчины.
- И даже во время исповеди?
- Но вы же не священник, чтобы я перед вами исповедалась!
- Исповедь сыщику иногда бывает намного полезнее, чем исповедь
священнику.
- Ну ладно! - Марина усмехнулась и отвела мою руку в сторону. -
Телепата из вас не получилось. Не старайтесь вытянуть из меня то, что вам не
положено знать.
- Значит, ты не хочешь помочь ближнему?
- Я была бы рада, да не в силах этого сделать. Если вы чувствуете на
душе тяжесть греха, то в самом деле лучше исповедуйтесь у батюшки.
Это был ответный удар. Ей был неприятен мой случайный вопрос о танцах,
может быть, я невольно затронул ее чувства, и теперь Марина мстила мне.
- Так я и сделаю, - спокойно ответил я, к неудовольствию девушки,
которой явно хотелось увидеть в моих глазах страх. - Завтра же исповедуюсь.
- А почему завтра?
- Потому что сегодня я хочу убедиться в том, что это не глупый
розыгрыш, а несчастный случай.
Оставшуюся часть пути мы шли молча. Я пытался логически разобраться в
том, что случилось, и понять, кому надо было совершать пакость с дырками в
мембранах и чего пакостник добился этим негуманным актом, но ни к какому
разумному выводу так и не пришел. Выходило, что это было делом рук какого-то
дебильного маньяка, который навредил без всякой меркантильной цели.
Когда мы зашли во дворик кафе, то первое, что я увидел, было
перекошенное от гнева лицо Валерия Петровича. Он стоял на мокром, еще не
высохшем после поливки бетонном полу подбоченясь и смотрел на нас с Мариной
затуманенными глазами.
- Наконец-то! - едва разжимая зубы, процедил он. - Босс собственной
персоной! Хозяин! Так сказать, генеральный президент нашей вшивой гостиницы!
"Новый русский" крымско-украинской закваски, черт вас всех подери!
Я успел привыкнуть к хамоватой манере разговора Валерия Петровича и, не
проявляя никакого интереса к потоку плоского остроумия, прошел мимо, даже не
удостоив постояльца взглядом. Сашка суетился за стойкой, делая массу
беспорядочных движений, и с испугом поглядывал на меня из-под выцветших
белесых бровей.
- Где Анна? - негромко спросил я, опираясь на стойку.
- Утром куда-то ушла. На море, может... До сих пор не было... Я не
видел ее.
- А что с этим? - Я кивнул в сторону Валерия Петровича.