"Андрей Дышев. Не путай клад с могилой" - читать интересную книгу автора - И что, интересно, вы еще прочитали в моих глазах? - осторожно
поинтересовалась Марина, неожиданно открыто посмотрев на меня. Мы остановились. Я тронул подбородок девушки, слегка приподняв лицо. Мастерство цыганского мошенничества нарабатывается годами. Я так не умею - полным экспромтом и скороговоркой нести ахинею про дальние дороги, болезни, недавние беды и радости, случайные знакомства и влюбленности, по глазам угадывая попадания в цель и ловко разворачивая верные темы. Но кое-что выпытать у Марины можно было. - Во-первых, ты со мной не до конца откровенна, - сказал я, пристально глядя в глаза Марине и не позволяя ей опустить лицо. - Ну и что? - тотчас ответила она. - Девушка имеет право иметь тайны от мужчины. - И даже во время исповеди? - Но вы же не священник, чтобы я перед вами исповедалась! - Исповедь сыщику иногда бывает намного полезнее, чем исповедь священнику. - Ну ладно! - Марина усмехнулась и отвела мою руку в сторону. - Телепата из вас не получилось. Не старайтесь вытянуть из меня то, что вам не положено знать. - Значит, ты не хочешь помочь ближнему? - Я была бы рада, да не в силах этого сделать. Если вы чувствуете на душе тяжесть греха, то в самом деле лучше исповедуйтесь у батюшки. Это был ответный удар. Ей был неприятен мой случайный вопрос о танцах, может быть, я невольно затронул ее чувства, и теперь Марина мстила мне. - Так я и сделаю, - спокойно ответил я, к неудовольствию девушки, - А почему завтра? - Потому что сегодня я хочу убедиться в том, что это не глупый розыгрыш, а несчастный случай. Оставшуюся часть пути мы шли молча. Я пытался логически разобраться в том, что случилось, и понять, кому надо было совершать пакость с дырками в мембранах и чего пакостник добился этим негуманным актом, но ни к какому разумному выводу так и не пришел. Выходило, что это было делом рук какого-то дебильного маньяка, который навредил без всякой меркантильной цели. Когда мы зашли во дворик кафе, то первое, что я увидел, было перекошенное от гнева лицо Валерия Петровича. Он стоял на мокром, еще не высохшем после поливки бетонном полу подбоченясь и смотрел на нас с Мариной затуманенными глазами. - Наконец-то! - едва разжимая зубы, процедил он. - Босс собственной персоной! Хозяин! Так сказать, генеральный президент нашей вшивой гостиницы! "Новый русский" крымско-украинской закваски, черт вас всех подери! Я успел привыкнуть к хамоватой манере разговора Валерия Петровича и, не проявляя никакого интереса к потоку плоского остроумия, прошел мимо, даже не удостоив постояльца взглядом. Сашка суетился за стойкой, делая массу беспорядочных движений, и с испугом поглядывал на меня из-под выцветших белесых бровей. - Где Анна? - негромко спросил я, опираясь на стойку. - Утром куда-то ушла. На море, может... До сих пор не было... Я не видел ее. - А что с этим? - Я кивнул в сторону Валерия Петровича. |
|
|