"Марина Дяченко, Сергей Дяченко. Соль (Если 2007 № 7)" - читать интересную книгу автора

Андерсон - отец работорговли!" Да как у вас повернулся язык!
- Выслушайте меня, - Эрвин едва сдерживал раздражение. - Я пришел к вам
не затем, чтобы довести до гипертонического криза. А затем, чтобы... - Эрвин
запнулся. - Критики никогда вас не любили. Называли сочинителем дамских
романов, не принимали всерьез. Но вы единственный из ныне живущих, кому
оказалось под силу создать миф. Вы не виноваты, что он губит русалок. Так
сложились обстоятельства. Но вы, ваша книга, стояли у истоков.
Андерсон резко дернулся в кресле. Белый луч - солнечный палец -
перепрыгнул с его лба на макушку и обратно.
- Послушайте, вы...
- Я пришел к вам по делу, господин Андерсон. Я принес вам заказ Я не
самый богатый человек, но у меня еще кое-что осталось... Дом, например. Я
продам его и заплачу вам гонорар. За новую книгу - о том, что любви на самом
деле не существует.
Андерсон поперхнулся и долго кашлял. Эрвин уже начал беспокоиться, не
приступ ли это астмы.
- Уходите, - прохрипел писатель, вернув себе способность говорить.
Эрвин встал и взял со стола подписанный томик "Соли".
- У вас есть мой электронный адрес... Я очень жду вашего письма,
господин Андерсон.
- Убирайтесь!
Эрвин в одиночестве прошел через душный дом, сам отпер входную дверь и
сам захлопнул ее за собой. Добрался до машины (прокалившаяся на солнце
железная коробка), открыл багажник, из сумки-термоса вытащил бутылку
минеральной воды и долго пил из горлышка, захлебываясь и обливаясь.

* * *

Которую ночь подряд Виталик сидел в лодке неподалеку от берега. Рыба
ловилась плохо, но управляющий все равно посылал его в море раз за разом, и
в конце концов Виталику это даже стало нравиться. Он смотрел на огни
набережной; каждый огонек - белый, красный, желтый - тянулся по воде
ниточкой, и эти нити рвались и дробились. Стоял штиль, лодка только чуть
покачивалась, и легонький бриз доносил с берега обрывки музыки.
"Золотой Мыс" темнел, непривычно безлюдный. Мигал сигнальный огонь на
пирсе, светились окна административного здания. Бело-синими огнями горели
буйки. А в море, на глубине, тоже что-то светилось - мерцали искры, большие
и маленькие, ярко-зеленые, похожие на огни далеких самолетов. Здесь, на
лодке далеко от берега, Виталику замечательно мечталось.
В последний раз он мечтал еще в школе, на скучных уроках. Тогда его
мечты были вполне определенными: он воображал себя на вершине пьедестала,
чемпионом мира в окружении фотокорреспондентов, и видел тренера, услужливо,
с поклоном подающего ему полотенце. Он видел еще каких-то девчонок и баб, у
всех были одинаковые большие сиськи и интимная прическа в виде розочки на
лобке - такая, какую Виталька однажды высмотрел в мужском журнале. Возможно,
это были не самые затейливые мечты, но потом он перестал мечтать вовсе: не
было времени. И даже когда становилось скучно - он не мечтал до сегодняшнего
вечера.
А теперь размечтался: о далеких странах. О самолетах высоко в небе. О
странных зверях, каких не бывает на свете. О женщинах, которые говорят на