"Марина и Сергей Дяченко. Дикая энергия" - читать интересную книгу автора

горит в полумраке под слоем светящейся пудры.
Едва взглянув на это лицо, я сразу прекращаю танцевать.
- Меня оштрафовали, - говорит Ева трясущимся голосом. - На полный
пакет.
- Как?!
- У меня нет запаски, - говорит Ева чуть слышно и садится на пол.

----

- Как же это? - растерянно спрашивает Игнат. Он наш сосед. Живет с
нами в одном блоке.
- Она сбилась сегодня на шоу, - объясняю я скучным голосом. -
Ошиблась. Ее оштрафовали и не выдали энергопакет. А запаски у нее нет.
Ева лежит на койке и смотрит в потолок. Иногда вздрагивает, будто от
озноба. Руки холодные, как... лед? Смерть?
- Игнат, - говорю я решительно. - Где можно в городе достать
подзарядку?
- Нигде, - быстро отвечает он и отводит глаза. - Ты же знаешь...
только в энергочас.
- Неправда. Помнишь, Толстый из тридцать девятого блока рассказывал...
- Ну и где теперь этот Толстый? - тихо спрашивает Игнат.
- Я могу отдать ей свою запаску...
- Да ты что! - поражается Игнат.
Я его не слушаю:
- ...могу отдать, но это будет завтра, понимаешь? Только завтра! В
энергетический час! Если она не явится на работу, ее выгонят. Да что я
говорю - она может просто не дотянуть!
Ева смотрит в потолок. Светящаяся пудра наполовину стерлась, и выглядит
моя подруга просто жутко.
- Игнат, - говорю я. - Ей нужна эта подзарядка, просто чтобы выжить!
- За незаконные сделки с энергией лишают пакета на неделю, - шепотом
говорит Игнат. - Это гарантированная... гадкая смерть.
Я смотрю на Еву. Глаза у нее ввалились, "ночной взгляд" освещает
воспаленные веки и слипшиеся ресницы.
- Ты прости, - говорит Игнат. - Я в самом деле не знаю... где искать
этих дилеров. Честное слово.

----

Энергетический час выводит всех на улицу. Люди смеются и обнимаются.
Целуются, сидя на тротуарах. Пьют. Я иду - почти бегу - мимо.
Начинается ветер. Все быстрее вертятся лопасти ветряков на крышах. В
окнах один за другим появляются огоньки. Ночной город становится ярче:
сине-белым горит дорожная разметка. Светятся края тротуаров. Посверкивают
отражатели на столбах. Я бегу, лавируя в мерцающей толпе.
Вход в подвал - как нора. Над норой тусклая вывеска: "Игры. Games".
Сбегаю по крутым ступенькам. Внизу душно, пахнет куревом и потом.
Люди толпятся вокруг большого стола. Столешница, кажется, гудит под
лапами беговых тараканов.
- Пошла! Седьмая пошла!