"Роман Добрый. Гений русского сыска И.Д.Путилин " - читать интересную книгу автора

Путилин поднялся первый. За ним - агент X, потом - я, последней -
агентша.
- Вам ничего не известно? - тихо спросил я ее, терзаемый любопытством.
- Да разве вы его не знаете? Разве он скажет что-нибудь наперед? -
загадочно ответила она.
Вот и эта вонючая, зловонная галерея.
Она была почти темна. В самом конце ее только из крошечного окна лился
тусклый свет сквозь разбитое стекло, заклеенное бумагой.
Перед нами была небольшая дверь, обитая старой-престарой клеенкой.
Длинный засов, на нем - огромный висячий замок.
- Начинайте, голубчик! - обратился Путилин к агенту. Послышался чуть
слышный металлический лязг инструментов в руках агента X.
- А теперь, господа, вот что, - обратился уже к нам Путилин. - Если
замка открыть не удастся, тогда я немедленно возвращусь в "малинник", а
вы... вы караульте здесь. Смотрите, какое тут чудесное помещение.
С этими словами Путилин подвел нас к конуре, напоминающей нечто вроде
сарая-кладовой. Я недоумевал все более и более.
- Иван Дмитриевич, да объясни ты хоть что-нибудь.
- Тсс! Ни звука! Ну, как?
- Великолепно! Кажется, сейчас удастся, - ответил X.
- Ну?
- Готово!
- Браво, голубчик, это хороший ход! - довольным голосом произнес
Путилин.
- Пожалуйте! - раздался шепот агента X.
- Прошу! - пригласил нас Путилин, показывая на открывшуюся дверь.
Первой вошла агентша, за ней - я. Путилин остановился в дверях и
обратился к X.
- Ну, а теперь, голубчик, закройте, вернее, заприте нас на замок таким
же образом.
- Как?! - в сильнейшем недоумении и даже страхе вырвалось у меня. -
Как?! Мы должны быть заперты в этом логовище?
- Совершенно верно, мы должны быть заперты, дружище... - невозмутимо
ответил мой друг. - Постойте, господа, пропустите меня вперед, я вам освещу
немного путь.
Путилин полез в карман за потайным фонарем.
В эту секунду я услышал звук запираемого снаружи замка. Много, господа,
лет прошло с тех пор, но уверяю вас, что этот звук стоит у меня в ушах,
точно я его слышу сейчас. Чувство холодного ужаса пронизало все мое
существо. Такое чувство испытывает, наверное, человек, которого хоронят в
состоянии летаргического сна, когда он слышит, что над ним заколачивают
крышку гроба, или осужденный, брошенный в подземелье, при звуке
захлопываемой за ним навеки железной двери каземата.
- Ну, вот и свет! - проговорил Путилин. Он держал впереди себя
небольшой фонарь. Узкая, но яркая полоса света прорезала тьму. Мы очутились
в жилище страшного горбуна. Прежде всего, что поражало, - был холодный,
пронизывающе сырой воздух, пропитанный запахом отвратительной плесени.
- Брр! Настоящая могила... - произнес Путилин.
- Д-да, неважное помещение, - согласился я.
Небольшая комната - если только это грязное, смрадное логовище можно