"Djonny. Сказки темного леса " - читать интересную книгу автора

поднялась и ушла в типи, слышно было как она, ворочаясь, устраивается на
ночлег.
- Пацаны, - тихо предложил я, когда все стихло, - давай-ка накатим!
- Давай, - легко согласился Джеф. - И скушаем по чуть-чуть таблеток.
- И покурим, - вставил свое слово Крейзи, а потом добавил: - Парни, вот
ведь здорово! Мы же на игре!
- Похоже на то, - согласился я, - только вот эта баба меня смущает.
Что-то тут нечисто.
- Забей, - отмахнулся Крейзи, - хуйня это все!
- Давайте-ка лучше споем, - высказался Джеф, - песню. "Маму".
- О! - поддержали мы. - Конечно, давай.

Костер метался, раздуваемый ледяным ветром, тени плясали, а мы сидели в
кругу желтого света, взяв под руку что придется - поленья, крышки и котелки.
Сначала вступил ритм - тихий перестук, а потом Джеф начал:
- Не бей меня, мама, - заунывно запел он, растягивая слова, и мы
подхватили:
- Железным молотком по голове. Не бей меня, мама, железным молотком по
голове. Не бей меня, мама...
Песня лилась - мне казалось, что горло само выводит нехитрую мелодию.
Слова повторялись и повторялись, пока в голове не осталось ни одной мысли -
только ритм и речитатив, раз за разом, и еще раз, и еще. Постепенно мы
впадали в раж - менялись лица, голоса становился громче, стук усиливался - и
песня продолжалась. Бывало, мы пели ее по два часа и больше, без перерыва -
только смачивали водкой горло, постепенно проваливаясь в подобное трансу
состояние, ни черта не видя и не замечая вокруг себя. Но достичь таких
глубин сегодня мы не успели, наше внимание привлек какой-то посторонний
звук. Кто-то кричал и матерился из типи, призывая нас заткнуться и перестать
стучать.
- Эй, в Рохане, - умолкнув на время, спросил Крейзи, - чего орете?
- Вы знаете, - спросил в ответ надломленный голос, причем на повышенных
тонах, - сколько сейчас времени?
- Сколько? - нимало не смутившись, переспросил Крейзи.
- Три часа ночи, - был ответ.
- Так хуй ли вы не спите? - удивился Крейзи, и мне хорошо было видно,
до чего он доволен. В типи на секунду умолкли, а затем вход распахнулся, и
оттуда выкатился человек. Он действительно выкатился - кувырком, в одних
трусах и светлой рубашке, босой, длинноволосый и вооруженный деревянным
мечом. Ему было за двадцать или около того (нам, по крайней мере, он
показался вполне взрослым), но меня больше смутил не возраст, а лицо
незнакомца. Глаза его были выпучены, рот искривлен, а на лице читался только
один вопрос: "Кто посмел?". Перекатившись, он замер - с мечом, поднятым над
головой.
- Ну что, уроды, - щурясь на свет, крикнул Этцель (а это был он), - что
теперь?
- Действительно, что? - спросил Джеф, подбирая топор.
- Да, чего тебе? - я взял вагу и встал. - Чего ты хочешь?
Тут я заметил еще одну странность: меч у Этцеля был деревянный, но у
самой гарды располагались какие-то металлические кольца. В них Этцель
просунул пальцы - так, будто держал рапиру с пистолетной рукояткой.