"Олег Дивов. Стрельба по тарелочкам" - читать интересную книгу автора

Варыханом в прицеп на ящики улеглись - и потелепали со скоростью пешехода,
кутаясь в телогрейки по утреннему холодку, провожаемые суровыми улыбками
мужиков, детскими радостными визгами да бабским всхлипываньем.
Через полчаса на огневую прибыли, как раз рассвело совсем.
Шапа глянул на тарелку и говорит:
- Блин, с самых петухов на ногах, а еще не похмелился.
Это он так дал понять, что неуютно ему малость.
И действительно, лежит блюдо железное с башенкой посреди картошки, а ты
тут с голым жопом практически - как прадедушка супротив фашиста. Пушка, она,
конечно, сила, но и блюдо уж больно железное, да и фиг знает, чего там за
бластер-шмайсер в башне, и какой космический фашист за тем шмайсером
притаился, сквозь прицел тебя оценивает.
- А у нас с собой было... - как бы вспомнил Варыхан, и руку за пазуху.
Но Будкин панические настроения мигом пресек.
- В бою пьяному сразу погибель. Не время сейчас, мужики, потом накатим.
И смело направил мотоблок с края поля в борозду. Подкатил к тарелке
шагов на сто, заглушил мотор.
- Расчет! Слушай мою команду! Орудие к бою!
Будто всегда командовал.
А куда ему, он и в армию-то не успел, да никто из его ровесников не
успел, ни Шапа, ни Варыхан, не было уже армии.
Ни фига уже не было, какая на фиг армия, когда на всей планете деньги
кончились.
То есть деньги и сейчас как бы есть, но их как бы нет, захочешь денег,
зайди к Будкину в сортир, где стены в три слоя бумажками по сто долларов
оклеены, папаня это покойный дурака валял.
Да не в деньгах счастье и не в них дело. Наши пашут, городские паяют,
чечены бензин самогонят, доктор травки целебные собирает, поп детишек
крестит, вроде живы, не помрем.
Но когда такое счастье с неба валится, сразу думаешь: надо было
выменять у городских пушку, чтоб она еще на танке. Правда танк, зараза,
солярки немерено жрет, пахать на нем невыгодно, ну и чего он стоять будет,
ржаветь.
Ладно, мы как-нибудь так с Божьей помощью.
- Разворачивай! - скомандовал Будкин.
...Точно под башню навели, не может быть промаха. Варыхан принес
снаряд, длинный, хищный, похожий на громадный винтовочный патрон, и встал
рядом с пушкой, смертоносную болванку на руках держит, будто младенца. Еще и
мурлычет себе под нос.
- На по-о-ле танки гро-хо-та-а-ли...
- Ты это и сыну поешь? - спросил Шапа.
- А то, - сказал Варыхан, на тарелку глядя и баюкая снаряд. - Женка ему
пела "Хочу такого, как Путин", прикинь. Ты чего, говорю, творишь, чему
ребенка учишь, пидором вырастет...
- А так, думаешь, танкистом, хе-хе...
- Механиком вырастет. В город его отдам в учение, вернется, будет у нас
молодой механик, чем плохо...
- Кончай базар, мужики, - сказал Будкин строго. - Мы тут вроде по делу.
Пора вступать в переговоры.
- И как? - спросил Шапа простодушно.