"Френсис Дикинсон. Мистер Инкогнито " - читать интересную книгу автора

старого дома под сползшей набекрень крышей рубил дрова старик. Похоже, за
последние четверть века здесь ничего не изменилось, подумал Кайл и тут же
заметил знак прогресса - спутниковую тарелку на крыше. Оказывается, время не
стояло на месте даже в этом захолустье.
Солнце уже нависало над горизонтом, когда он въехал в город по
Кинг-Джеймс-стрит. Блэкфидд мог похвастаться целыми тремя гостиницами, одна
из которых носила гордое имя "Мажестик". Но Кайл вовсе не горел желанием
привлекать к себе ненужное внимание, а потому уже заранее решил, что
остановится в "Фишермен инн", расположенной на тихой улочке в десяти минутах
ходьбы от центральной площади Гэллоус-сквер.
В фойе за стойкой дремала женщина лет сорока пяти в неопределенного
цвета платье и наброшенном на плечи шерстяном жакете. Звон висящего над
входной дверью медного колокольчика не смог вывести ее из летаргического
состояния, и Кайл, подойдя ближе, постучал по стойке костяшками пальцев.
- Извините, мэм...
- Что? - Женщина подняла наконец голову и равнодушно посмотрела на
гостя. - Вы что-то сказали, мистер?
- Мне нужна комната. На одного. Только, если можно, не на первом этаже.
Кайл улыбнулся и оглядел погруженный в полутьму холл: выкрашенные
темной краской стены, два гигантских фикуса по углам, столик с разбросанными
на нем прошлогодними журналами "Гламур" и "Космополитен", кожаный диванчик и
кресло, в котором по случаю отсутствия посетителей расположился большой
рыжий кот. Признав в Кайле чужака и возможного претендента на место в
кресле, кот глухо заурчал, оскалился и поднял хвост.
- Какой он у вас суровый, - заметил Кайл. - Наверное, чужака не
пропустит.
- Да, Милк дело знает. - Женщина за стойкой со вздохом достала
регистрационный журнал и открыла его на чистой странице. - Так, значит,
первый вас не устраивает. Что ж, тогда второй - выбор у нас невелик.
- У вас сейчас, похоже, затишье.
- Сейчас да, но через неделю здесь будет не протолкнуться. Так что вы
вовремя. Хм... Двести седьмой. Поднимитесь, потом направо, вторая дверь по
левой стороне. Как вас записать?
- Кайл Уоррен, - честно ответил он. Врать Кайл не любил, хотя в силу
обстоятельств делал это часто.
- Уоррен? - В глазах женщины впервые появились искорки интереса. -
Знакомая фамилия. А меня зовут Кейт. Кейт Бенсон.
- Очень приятно, Кейт.
- Надолго?
- Пока не знаю, но думаю, недельку поживу.
Она пристально смотрела на него, словно
отыскивая в лице гостя знакомые черты.
- Так вы не на праздник?
Кайл изобразил простодушие.
- Праздник? Какой праздник?
- Э, да вы, верно, издалека? - Не оборачиваясь, Кейт протянула руку к
висящей у нее за спиной потемневшей от времени доске и безошибочно нашла
ключ с пластиковым номерком "207". - Двадцать четвертого июня начинается
Неделя Блэкфилда. Видите ли, город у нас не то чтобы древний, но историю
имеет богатую. Чего здесь только не случалось за полторы сотни лет! Вот,