"Филип К.Дик. Доктор Бладмани, или Как мы жили после бомбы" - читать интересную книгу автора

опираясь на ручку швабры Стюарт, к доктору опасливо озираясь, проскользнул
первый из сегодняшних недоумков-клиентов.
Да и вообще, мелькнула у наблюдающего за ним Стюарта мысль, наш мир
битком набит придурками. Неплохо зашибают эти психиатры. Лично я бы ни за
что не сунулся к ним с парадного входа. Не дай Бог, кто-нибудь увидит -
засмеют! Впрочем, подумал он, возможно, некоторые, и впрямь заскакивают к
нему с черного хода. Наверняка ведь у Стокстилла имеется и черный ход. Для
совсем уж никаких, или, вернее (тут он мысленно поправил себя) для тех, кто
не хочет выставлять себя на посмешище. То есть, для тех, у кого просто
какие-то проблемы, ну, например, кому не дает покоя кубинский конфликт. В
общем, для тех, у кого не то чтобы крыша съехала, а кто просто... ну, не в
себе.
Впрочем, Стюарт и сам беспокоился, да еще как. Его запросто могли
призвать в армию и отправить на Кубу, где в очередной раз война прочно
увязла в горах, даже несмотря на все эти новые маленькие противопехотные
бомбы, которые находили мерзких ублюдков независимо от того, насколько
глубоко те зарылись в землю. Сам он, лично, ничуть не осуждал президента -
он же не виноват, что китайцы решили-таки следовать условиям договора.
Просто теперь редко кто возвращался домой, не подхватив вирус костянки. Один
знакомый Стюарта вернулся с войны, иссушенный и страшный, словно мумия,
которую лет сто держали на открытом воздухе. Стюарту Маккончи трудно было
представить, как он в таком виде смог бы снова заняться продажей
стереотелевизоров.
- Доброе утро, Стю! - Он вздрогнул от неожиданно послышавшегося за
спиной девичьего возгласа. Маленькая темноглазая официанточка из
кондитерской Эдди. - Что, замечтался? - Она улыбнулась и засеменила дальше.
- Помечтаешь тут, как же! - В сердцах огрызнулся он вслед, и снова
принялся остервенело надраивать тротуар.
На противоположной стороне улицы опасливо озирающийся пациент доктора
Стокстилла, весь в черном, темноволосый, темноглазый, с бледным лицом,
укутанный в плащ цвета южной ночи, остановился у двери, достал сигарету, и,
оглядываясь по сторонам, прикурил. Стюарт про себя отметил его ввалившиеся
щеки, запавшие глаза и рот, в особенности рот. Губы обвисли, будто бедняга
долгое время находился под давлением, совершенно стершим зубы и нижнюю
челюсть, впрочем, и сейчас его лицо было напряжено. Стюарт отвел глаза.
Интересно, подумал он, так вот это как, свихнуться. Неужели все дурики
так и выглядят? Будто их ржа проела... да нет, не ржа, а даже непонятно что?
Время, или может, вода... короче, что-то очень медленное, но неотвратимо
разъедающее тебя. Ему и раньше доводилось видеть подобных типов у приемной
психиатра, они тоже были изъедены болезнью, но не до такой степени.
В магазине зазвонил телефон, и Стюарт поспешил внутрь. Когда он снова
бросил взгляд на улицу, человека в черном уже не было. День набирал прежнюю
яркость, предвещая удачу, отдающую тонким ароматом счастья.
А ведь я его знаю, подумал он. То ли фотку в журнале видел, то ли он
заходил к нам в магазин. Значит, это либо один из покупателей - человек в
возрасте, возможно даже приятель Фергюсона - либо какая-то знаменитость.
Стюарт задумчиво продолжал подметать тротуар.

- Может, чашечку кофе? - сказал доктор Стокстилл новому пациенту. - Или
чаю, или колы? - Он бросил взгляд на визитку, которую положила ему под нос