"Ирина Денежкина. Дай Мне! " - читать интересную книгу автора

Деня стрельнул бычком в темноту и сел на табуретку.
- ...Без войны будет не хватать самого крутого чего-то, чтоб нервы на
кулак наматывать, - сказал он. - Чтоб кровь не из царапин, а прямо так
лилась... из ран... с мясом развороченным...
"...И глаза ясные, - подумала я. - Железо, дым, мат и всё те же ясные
глаза. Твои. "...И с другом не выйдет драки, если у вас, если у вас, если у
вас друга нет!"...Если вы не живёте... Я живу?"
- ...Умирать - так за что-то такое, большое, - продолжал свою мысль
Деня. - Без грязи, кусок сплошной. А мы всё лепим и лепим какой-то
пластилиновый ком. Зачем? Я хочу на войну. Чтоб меня там убили. По хую.
- А я что буду делать?
В этот миг мне и вправду казалось, что уйди он на войну, я прирасту к
окну в скорбной позе.
- А ты жить будешь, - расхрабрился Деня. - Найдёшь себе молодого
человека приличного, не такого ёбнутого, как я, - с наслаждением добивал он
себя. "Чтобы услышать опровержение," - догадалась я. Всегда так. Человеку
свойственно преувеличивать, чтобы ему потом ответили: "Нет, что ты. Ты -
супер". И я ответила:
- Зачем мне приличный молодой человек?
Денис пропустил мой порыв мимо ушей, увлёкшись своими мыслями.
- Самое то - это в армии и в тюрьме. Там сразу ясно, что человек из
себя представляет... Без всяких, мать их, саво... самовыражений. Там ты один
на один с собой. И не в "дедах" и "духах" дело...
- А в чём?
- В людях. Маменькиных сынков развелось до хуя. Всяких сопляков
понторылых, которые за папика прячутся. А ты выйди один на один со мной,
чмо, вот и поглядим, кто крутой. Мне по хую, какой он, бля, крутой... Он
смерти по-любому не видел, когда рядом с тобой твоих друзей в мясо рвёт.
Чмори позорные... Мажоры. Выебать всех и всё. Всех, на хуй, в армию...
Я смотрела на Деню в упор, а он не видел меня, у него перед глазами
стояли "мажоры" и друзья. И друзья, видимо, имели "мажоров" швабрами. Или
автоматными дулами.
Проснулась с трудом.
Голова не кружилась, но были приятные остатки усталости, когда не
высыпаешься из-за какого-то важного для тебя дела. Я села на кровати и
составила картину вчерашнего вечера. Была кухня, сигареты, парк, поцелуи
Дени, нелогичные и прямо так и надо будто. Кто он мне? Вот-вот... Но
просто... нет, не просто. Это сложно. Это по мозгам ударило, всё сложилось,
как и надо было. Как единственный правильный вариант со множеством
вариантов, тёплых, солнечных, продуманных до мелочей. Р-раз - и всё. Что-то
есть. Внутри. И снаружи. И его спина, шрам на бритой голове... И татуировки.
Как хорошо, что у меня есть Деня. Как хорошо, что он у меня был. Всего
несколько дней, но показалось, что дольше.
Позвонила Волкова.
- Ты, блин!... - начала было она ругаться, но потом передумала и
высказалась по делу:
- Сегодня в "Молоке" концерт. Звонил Ляпа-Шляпа, сказал, чтоб мы
подходили на Грибанал, если хотим (Волкова сделала ударение, будто мы могли
"не хотеть").
- А концерт во сколь?