"Галина Демыкина. Как тесен мир" - читать интересную книгу автора

скрывается за деревьями.
На песчаной дорожке мелькают черные тени липовых веток и листьев,
которые сошлись над головой в пристанционной аллее. Хорошо! Не жарко!
Интересно, знает этот тип, кто такой Дос Пассос? Ну и ладно! Зато у
него уши торчат и веснушки.
Держитесь, лиственные тени! Быстрей, еще быстрей! А у Сашки нет таких
идиотских веснушек, и, оказывается, он умеет здорово рассказывать. А
захочет, будет знать все на свете! Сил у него хватит! Вон их сколько - так и
гудят!

Глава VII СЕРГЕЙ СЕРГЕИЧ

Сергей Сергеич возвращался из Москвы. Дачная электричка тащила его мимо
съеденных солнцем и пылью полисадов и пристанционных тополей, мимо уродливых
старых заводов и новеньких пятиэтажных домов типа стандарт. Еще сегодня он
радовался им: они вели его в Москву, где не был столько лет и куда всем
друзьям, с которыми переписывался, бросил открытки: еду, мол, ждите! Старые,
добрые друзья юности! О них он столько рассказывал Аде, да и теперь, ожидая
встречи, - Светлане и Саше. И получались они в его рассказах беззаботными,
вооруженными гитарами, этакие весельчаки и каверзники, готовые каждую шутку
принять, каждую беду рукой развести. Он и сам понимал, что оно не так уже,
не может быть так. И места знакомые - понимал - изменились. Но, живя под
Москвой на даче, вблизи театров и музеев столицы, ее биения и света, все
ждал, как мальчик, этой встречи с городом, давно оставленным и любимым,
оттягивал ее, предвкушал...
А город зарос домами и другими судьбами, чужими для него, и встреча не
состоялась. Вот просто не состоялась, и все. Они разминулись на суетных
улицах.
Из друзей он застал лишь двоих - остальные разъехались отдыхать. Да и
то один из них спешил к семье, на дачу, и предложил встретиться завтра:
- Я не предупредил, будут волноваться, сам понимаешь. А завтра посидим,
повспоминаем!..
- Да, да, конечно.
- Ты не обижаешься?
- Что ты!
Чего обижаться? Просто он вовсе не собирался ничего вспоминать, он не
ощущал себя в прошлом - есть еще настоящее и будущее...
А зачем же тогда искать друзей из прошлого? Кто знает! Так устроен
человек. Он привязан к прожитому, и эти канаты кажутся крепчайшими из всех.
А разве время не точит их?
Второй приятель, ставший журналистом, отозвался сразу, встретился
охотно, и они ходили по городу и разговаривали пустыми словами.
И никто в этом не был виноват: легко ли нащупать другого человека
сквозь несколько десятков лет? Если бы видались почаще, раскусили бы
исподволь - кто и что. Да еще получилась такая штука: случайно забрели на ту
набережную, где когда-то он встречался с Ольгой, матерью Ады, давно умершей
и так никем в душе и не замененной. Вот тут оно и зашевелилось, и заболело,
прошлое, и ударило необратимостью. Не нужно оттуда ничего - ни веселья, ни
молодости, только это, это!.. И город с его движением и светом вдруг
перестал обещать. Просто мелькают машины с чужими людьми, просвечивают