"И.А.Л.Даймонд. В джазе только девушки " - читать интересную книгу автора

бы, катера и яхты? Но все станет ясно, когда увидишь, в каком развеселом
настроении покидают клуб его члены. И ни - боже упаси! - каких рюмок, только
чашки! Чайные там, кофейные... Полиция, конечно, тоже не дремала и частенько
изображала непримиримую борьбу со злом окаянным; вот только нарушителям
неизменно удавалось выходить сухими из воды. Ибо власти предержащие
подкупались столь широко и щедро - с сумасшедших-то прибылей почему и не
поделиться? - что борьба эта больше походила на фарс: сегодня мы вас ловим -
а завтра отпускаем. Да и где ж ты их осудишь, если сам чикагский мэр
содержал пять тайных публичных домов, где тоже подавали спиртное?!
В Чикаго тогда дня не проходило, чтобы не выходил экстренный выпуск
какой-нибудь газеты с заголовками один страшнее другого. То "Бандит Джонни
застрелил полицейского Вилли", то "Полицейский Бобби убил двух бандитов из
шайки Джимми"... Мафия скучать никому не давала, и все, как говорится, были
при деле. Потому-то о мировой политике можно было говорить уверенно, а вот,
о Чикаго - нельзя, ибо в Чикаго стреляют. И надо сказать, что весь мир
признал достижения чикагцев в области стрельбы, и когда, например, люди в
других странах хотели кончить дело миром, они говорили: "Мы не в Чикаго!" -
и все обходилось без рук.
Ну, так вот, в один из декабрьских вечеров 1929 года по шикарной
Мичиган-авеню ехал черный катафалк - солидная машина, принадлежавшая
похоронному бюро итальянца Модзарелло. В кабине его - водитель и джентльмен
средних лет благообразной наружности - Коломбо, по прозвищу Белые Гетры, -
тоже из итальянских эмигрантов. В кузове расположились двое сопровождающих
устрашающего вида и роскошный гроб с телом "покойного". Катафалк направлялся
к похоронному бюро синьора Модзарелло.
Разноцветные огни реклам мелькают в окнах машины - в Чикаго сумасшедшая
реклама, как дождь со снегом. Дождь колотит по стеклам, холод пробирает до
костей... Нет, ничего в такую ночь не нужно человеку, кроме стаканчика
виски, думали ребята, сидевшие у гроба. И вот тут-то все и началось.
На "хвост" черному катафалку села полицейская машина. И
ребята-полицейские первыми начали вести себя не как джентльмены: на подножки
машины повыскакивали, из пистолетов палят, редкие прохожие в ужасе
разбегаются, машины шарахаются в стороны - нормальная чикагская погоня!
Что оставалось делать тем, "убитым горем", в катафалке? Пришлось им,
конечно, достать свои "машин-ганы" - ручные такие пулеметы, - выставить их в
окно задней дверцы катафалка и попробовать отплеваться от наседавших
блюстителей сухого закона в эту мокрую ночь.
Удалось. Помогло мастерство водителя, да меткость ребят в кузове,
перебивших шины полицейской машине, да еще то, что в Чикаго ведь как -
свернул с Мичиган-авеню с ее небоскребами, огнями реклам и шикарным видом на
озеро Мичиган, и ты в лабиринтах узких улочек, переулков, проходных дворов,
зная которые, можно скрыться и от самого Господа Бога. Вот и Коломбо удалось
удрать от погони.
И все же полицейские ищейки им здорово подгадили: ладно, в катафалке
все стекла вышибли, но ведь и до святая святых добрались - гроб в двух
местах раздолбали. И угораздило же их так метко попасть! И вот теперь ребята
Коломбо с искренней скорбью смотрели на два ручейка, вытекающих из дубового
гроба. Открыли крышку - так и есть: дюжина бутылок вдребезги, и священный
напиток льется на дно катафалка...
Подъехав к скромному заведению на тихой улочке, катафалк остановился.