"Сергей Давыдов. Трубачи (Рассказ) " - читать интересную книгу автора

Но мама ещё не пришла. Он поискал еду. Нашел на сковородке немного
каши. Можно разжечь примус и разогреть кашу, но это слишком долго. Он съел
её так - холодные скользкие крупины без масла. И, чтобы согреться, нырнул
под одеяло. У него было радио - черный эбонитовый наушник; отец перед самой
войной провел к его кровати. Митя любил слушать музыку, и отец сделал ему
подарок. От отца не было ни одной весточки. Как ушел на фронт, так и всё.
Митя терпеливо ждал, а мама стала курить. Нельзя ей курить - слабые легкие,
но она курит и курит. И почти ничего не ест. Если бы пришло хоть одно письмо
от отца!
Он взял наушник. Играла музыка. Теперь почти всё время играла музыка.
Передадут сообщение о фронте, и снова музыка.
Закрывшись с головой, чтобы было теплее, Митя слушал музыку. Была она
тихой и какой-то доброй. Словно кто-то говорил Мите: "Не бойся, все будет
хорошо. Мама выздоровеет, придет с фронта отец, а ты будешь играть в
настоящем оркестре. Ты ведь хочешь играть, верно?"
Митя понимал, что никто ему этого не говорит, что это его собственные
мысли, но музыка успокаивала его ласково-ласково, и верилось, что всё так и
будет.
"Только бы у мамы нашлась махорка. Хоть бы одна горсточка, - неотступно
думал он, - тогда бы всё в порядке. Меня бы приняли в настоящие музыканты!"
Он проснулся оттого, что кашляла мама, и сразу понял, что у неё нет
махорки. Она всегда так кашляла, когда нечего было курить.
- Ох, - задыхалась мама. - Митя-а, кха-кха, милый сын, нет ли у тебя
чего? Слышишь, проснись! Кха-кха!
- Я не сплю, - печально отозвался он. - Ничего у меня нет.
- Ох, беда, милый сын, беда... - задыхалась она.- Лег... кха-кха...
легкие плохие, от дыму морщатся, а без дыму жизни нет... - через силу
говорила она. - О-о, ровно сверлит грудь что-то. Одну бы затяжку!
- Нельзя тебе курить, - буркнул он из-под одеяла.
- Нельзя, - задыхаясь, прерывисто прошептала она. - Да что сделаешь!
Горю, милый сын.
"И я горю, - закусив губы, чтобы не разреветься, думал Митя. - Одну бы
горсточку махорки достать для старшины! Всё, всё пропало! Нечего и ходить
туда завтра. Не пойду".
Он не выдержал и заплакал под одеялом.
- Митя! - снова позвала мать. - Пошарь ещё, милый сын. На печи, в
коробочках, на шкафу. Одну бы затяжку, а...
И тут Митя вспомнил! Давно, месяц назад, он принес со станции горсть
махорки. Хотел отдать маме, но она была в тот день с табаком, и он решил
спрятать добычу до худших времен. Он спрятал её в старый валенок и, конечно,
она там, потому что мама никогда не догадается искать махорку в валенке.
"Есть, - обрадованно думал он, - пойду утром к старшине. - Скорее бы
утро!"
- О-о, Митенька, покурить бы, - повторяла мама, кашляя все сильнее.
"Потерпишь, не могу я тебе отдать, - мысленно отвечал он ей. -
Музыкантом буду. Настоящим".
Чтобы не слышать её, он с головой залез под одеяло и притворился
спящим. А мать кашляла всю ночь, ходила по комнате, шарила повсюду.
Утром, едва проснувшись, Митя бросился к валенку.
- Где же она? - прошептал Митя, тряся валенок. - Неужели мамка нашла?!