"Наталья Дарьялова. Вот и кончилась вечность..." - читать интересную книгу автора

Все пьют чай. Дед отодвинул пока свою чашку и сворачивает самокрутку.
Это осталось у него с войны, и он бережно хранит привычку, поднявшуюся до
традиции. Он делает это ловко, но очень медленно, будто наслаждаясь самим
процессом. Разглаживает ногтем шуршащую бумагу, бережно собирает
высыпавшиеся на стол крошки табака, старательно разравнивает его на бумаге.
И если б знать, что ему осталось всего несколько часов, показалось бы
просто, нелепым: так долго и тщательно заниматься какой-то самокруткой.
А может быть, только это и правильно! Смакуя, делать самокрутку,
заворачивать вместе с табаком, поворот за поворотом, всю жизнь - от начала,
от своего детства, до моего, потому что я загорелся, как красный огонек на
конце цигарки, уже на исходе его дней.
Вот так спокойно, с достоинством и удовольствием, скрутить эту
сигаретку, взять ее двумя желтыми от табака пальцами - большим и
указательным, сладко, неторопливо затянуться, наполнить маленькую кухню
запахом хорошего табака, разговаривая со всеми весело и добро - и на этой
последней ноте, последний раз душисто затянуться жизнью - и уйти.
Дед берет меня на руки и щекочет пышными усами.
Может, сказать? Давит крамольная мысль. Но нет, запрет велик и страшен,
нарушить его невозможно, ни одна частица Великого Бытия не вольна раскрывать
свое Знание, никто не смеет дерзнуть, это недопустимо - ибо никому из людей
не дано знать следующий миг свой!
Широкие ладони деда держат меня крепко и уверенно, от желтых
прокуренных пальцев идет запах табака. Я смотрю ему прямо в глаза, я смотрю,
смотрю, смотрю, пытаясь хоть как-то предостеречь его и в то же время не
нарушить Великий запрет. Но так не бывает, и дед смеется весело:
- Ишь, прямо в глаза глядит, как взрослый!
Потом он кладет меня в кроватку и уходит спать. Люди часто уходят из
жизни не прощаясь.
...Косой дождь бросал в окна пригоршни ночных звуков.
Последний раз прошлепали по квартире чьи-то тапочки, кто-то включил и
выключил свет в ванной, хлопнул дверцей холодильника, щелкнул замком,
запирая дверь, потом наступила та условная ночная тишина, которая полна
неожиданных шорохов и скрипов, обрывков слов и шелеста шин, доносящихся с
улицы, вечерней радиомузыки у соседей вверху - таких простых, будничных,
жизненных звуков, к которым привыкаешь и кажется, что это ночная тишина, под
которую можно спать.
Только тикали часы. Так четко и громко, что их даже было слышно из-за
закрытой двери в бабушкину комнату.
Я знаю: уже скоро. Тик-так-тик-так-тик-так-тик-так-тик... Все!
Тишина.
Внезапная тишина способна разбудить быстрее, чем сирена.
Сквозь сон бабушка услышала эту тишину. Исчезло вдруг дыхание, под
которое она засыпала уже тридцать лет.
Тяжелая тишина надавила на уши, и все узнали, что случилось
непоправимое. А я заплакал: я понял, что дед уже никогда не возьмет меня на
руки. Никогда больше я не почувствую аромата табака, который исходил от его
прокуренных пальцев. Никогда он не пообещает мне пойти в зимний лес на
лыжах. Никогда.
Это тоже вечность. Вечность с отрицательным знаком, которая начинается
с конца.