"Дж.П.Данливи. Волшебная сказка Нью-Йорка" - читать интересную книгу автора

кто-то стукнул меня по плечу. И я увидел лицо. Улыбающегося,
машущего серой шапчонкой. Толстолицего малого из автобуса.
Которому я дружески кивнул, как это принято у него в желтом
доме. Странно довольное урчание слетало с его губ. Пока я
старательно тряс его руку. Кто-то уже лупит в дверь сортира.
Кристиан открывает. Изжелта бледная потная косоглазая
образина миссис Гроц. Седые курчавые волосы сегодня еще
курчавее и седее. Образина перекошена. Крупная костлявая лапа
придерживает на груди расшитый маргаритками халат. Или
петуньями. В общем, семейство белладоновых. Если как следует
приглядеться. Чего я лучше делать не стану. Поскольку вид у нее
такой, словно она сейчас начнет извергаться.
- Мне нужно с вами поговорить.
- Да.
- Вы думаете мой дом это по-вашему что.
- О чем вы.
- Вы похоронщик. Я видела книгу. Похоронщик, так.
- Нет.
- А книга зачем.
- По-моему это не ваше дело.
- Вы хотите, чтобы я всех жильцов потеряла, я тут
работаю, из сил выбиваюсь. Мне следовало по вашему выговору
догадаться. А похоронная машина. Наплел мне с три короба, жена
у него умерла. А сам, небось, извращенец, потому у вас и
платья-то женские.
- Прошу прощения.
- Думает, влез сюда, так ему теперь все с рук сойдет,
псих ненормальный.
Кристиан протискивается вон из ванной комнаты. Минуя
взбухающие буфера миссис Гроц. У которой спрятана в складках
платья свинцовая труба. Фута примерно в два длиной. Торчит
наружу. Что за гостеприимная страна, будь она проклята.
Торопливо сматываюсь из холла. В свою комнату. И больше никогда
не оставляй дверь открытой. А то она увидит постель,
разбросанную, словно взрывом. Это мне ночью приснился сон.
Будто Кларенс Вайн открыл новую похоронную контору на верхнем
уровне вокзала Гранд-Сентрал. И народ поволок туда своих
покойников. Из Миссисипи и Бостона. Поезда, груженые трупами.
Из Бронксвилла, Крествуда и Такехо. Команды похоронщиков,
одетых в футбольную форму, чеканя шаг, проходят маршем по
пандусу Сорок Второй улицы. Вайн с балкона на Вандербилт-авеню
рычит в мегафон команды. Приказывая уложить тела нескончаемыми
рядами, чтобы он мог обозреть их в бинокль. Огромные синие
сводчатые потолки сотрясает органная музыка. Я тоже там.
Стараюсь отвечать последнему писку моды. Надел темную мягкую
шляпу. Толпы жителей пригорода безмолвно и неподвижно стоят с
газетами в руках, напуганные до усеру. А мне приятно видеть
Вайна. Подхожу к нему. Дружески пинаю локтем в спину. Спрашиваю
на лучшем моем американском языке, ну как делишки, Кларенс. Он
отвечает, ба, как поживаешь, малыш, рад тебя видеть, делишки