"Макс Далин. Берег Стикса" - читать интересную книгу автора

Отступая, парень с розой вошел в полосу фиолетового рассеянного света.
Фонарь освещал его, как прожектор - парадоксально, со всех сторон - и нигде
нет теней. Или у него не бывает тени? А как насчет отражения в зеркале,
нуте-с, господа присяжные?
- Что тебе знать понадобилось? - владелец розы быстро взглянул по
сторонам. - Что ты привязался ко мне?
Черные сгорбленные фигуры шли от метро к троллейбусной остановке редкой
толпой.
- Да уж ладно, я сам понимаю, здесь не место - но где место, а? Скажи -
я пойду.
- Где-где. Могу сообщить... одним словом. Я тебя не хочу. Отстань,
наконец.
- Да что за фигня - хочу, не хочу ...Что тебе стоит сказать два слова?
Так трудно?
- Скажи, зачем это мне!
- Тебе жалко?
- У тебя нет... тебе нечем...
- Что? Ну что?
- Заплатить. Хочешь, чтобы я тебя убил?
- Чем заплатить? Что ты хочешь? Только скажи - я заплачу!
- Ты не поймешь. Все, пусти.
Нет, дудки. Здесь слишком многолюдно для убийства. Ничего не выйдет,
милый. Ты и сам понимаешь, что ничего не выйдет. И больше нет смысла
показывать зубы. Хотя - эффектно, конечно, очень эффектно. До зависти.
- Ну хорошо. Просто скажи: ты же - вампир? Просто: да или нет?
- Да, да, да, отвали!
И как Роман не пытался остановить, удержать - ничего не вышло. Парень с
розой, превратившейся в хрупкий лед, выскользнул из пятна света, нырнул в
густую тень между случайными ларьками, как в темную воду - и растворился в
сумраке без следа.
Роман дернулся за ним - и наткнулся на глухую стену. В стоячем ледяном
воздухе еще висел запах мяты и ладана.
Роман пробормотал сквозь зубы пару слов непечатного свойства и сплюнул
на снег.

Роман доплелся до дома, чувствуя себя простуженным, усталым, разбитым -
и то ли разочарованным, то ли, наоборот, вдохновленным. Когда он набирал код
на двери подъезда, когда поднимался по лестнице мимо неработающего лифта -
было уже как-то не совсем понятно, видел ли он этого бледного демона с его
розой или это был сон наяву, случайная, мало мотивированная галлюцинация.
Ведь не может быть.
Десять лет прошло, десять лет. Лабуда, лабуда, бред, валяние дурака.
Столько времени потерял, сдохнуть... Монастырь, тусовка сатанистов,
аномальные зоны, горы, пещеры, кришнаиты, буддисты, мусульмане...
Мироточащие мощи, плачущие иконы, стоны и хохот, видения и явления, облачные
ангелы, газетные вырезки статей о посадках НЛО, о кругах на полях, об
образах святых, чудом проступающих на стенах, разумных крысах в канализации,
"снежных людях"... Погоня за тенью.
Горы самообмана.
Как у джинна из песенки Высоцкого, "кроме мордобитиев никаких чудес".