"Джузеппе Д'Агата. Римский медальон " - читать интересную книгу автора

серебристый "ягуар" с номерным знаком Великобритании, не слишком новый и
довольно грязный, как это бывает после длительного путешествия.
Из машины вышел мужчина лет тридцати пяти - сорока. Он был вполне
по-северному светловолос, но карие, чуть улыбающиеся глаза и смуглый оттенок
скул указывали на присутствие южной крови. Он глубоко вдохнул душистый
воздух римского утра и огляделся с жадным любопытством иностранца. Длинная и
узкая виа Маргутта, издавна облюбованная для жилья художниками и всеми теми,
кого принято причислять к людям свободных профессий, только начала
просыпаться. Тут и там со стуком открывались ставни и двери антикварных и
художественных лавочек, багетных мастерских и маленьких ресторанчиков.
Приезжий одернул на себе бежевый, свободного покроя плащ, накинул
шелковое кашне, взял с заднего сиденья машины сумку и, еще раз скользнув
взглядом по адресу "Виа Маргутта, 53 В" и вывеске "Мастерские художников",
решительно свернул под арку.
Пройдя довольно мрачную подворотню, он в изумлении остановился: вдоль
нескольких переходящих из одного в другой внутренних дворов тянулись
оранжереи, подвесные терраски, садики и витые наружные лестницы, сплошь
усеянные цветами самых невероятных оттенков. И все это чудесное роскошество
как нельзя больше соответствовало ощущению праздника, не покидавшему его
целое утро.
Соображая еще несколько секунд, куда ему идти дальше, и в конце концов
разобравшись в этом цветочном лабиринте, англичанин пересек первый двор, во
втором отыскал нужный подъезд и стал подниматься по темной лестнице.
Наконец, слегка запыхавшись, он остановился возле двери с номером 13.
Табличка с фамилией отсутствовала. Тем не менее он нажал на кнопку звонка,
однако самого звука не услышал. С тем же результатом он еще несколько раз
нажимал на кнопку. Кто знает, сколько времени уже не работает этот звонок?
Англичанин постучал, сначала тихонько, потом все настойчивее. Озадаченный,
он стоял и размышлял, что же делать дальше, когда с верхней площадки донесся
довольно грубый женский голос:
- Кто вам нужен? - Судя по манере произносить слова, обладательница
этого голоса была коренной римлянкой.
- Я ищу художника Тальяферри, - ответил англичанин.
- Что-что?
Англичанин поднялся еще на один лестничный марш и увидел ведро, тряпку,
а затем и старуху консьержку, мывшую площадку на верхнем этаже.
- Я ищу художника Тальяферри, - повторил он.
Неприязненно оглядев светловолосого чужеземца, старуха отрезала:
- Нет здесь никаких художников. Напротив они, ваши художники.
Не сумев скрыть выражения растерянности и сожаления, англичанин хотел
было спросить еще о чем-то, но женщина удалилась, бурча что-то себе под нос.
Явно разочарованный, он спустился вниз, к квартире 13, бросил смущенный
взгляд на звонок и уже собрался было уходить, когда у него за спиной
скрипнула и отворилась дверь именно этой, нужной ему квартиры. Он обернулся.
Из приоткрывшейся двери выглядывала молодая женщина лет двадцати: очень
бледная, с огромными зелеными глазами, вьющиеся волосы густого золотистого
тона падали на плечи.
- Вы ищете Марко, да?
Голос у нее был грудной, проникновенный. Англичанин внутренне ахнул,
подумав, что так, именно так, если верить мастерам эпохи Возрождения, должна