"Роберт Джордан. Конан-заступник [неполн?]" - читать интересную книгу автора

вышла замуж за сумасшедшего!" Я терпел, терпел, и в один прекрасный момент
ушел. Поклялся никогда не возвращаться.
- Ты все еще не забыл Карелу?
- Она жива, я в это верю. Такие женщины не умирают. - Он ухватил
Конана за рукав. - Я ничего о ней не слышал. Ни-че-го. Если бы она умерла,
я бы знал об этом. Знал. А ты, - ты ничего о ней не слышал?
Голос одноглазого дрожал. Конан знал наверняка, что Карела пережила
их путешествие в горы. Но если сказать Ордо об этом, то придется говорить
и о том, где он видел ее в последний раз скованную цепями, идущую среди
других невольниц к базарной площади. А в кошельке у Конана было лишь
несколько жалких медяков, которых никак не хватило бы на покупку
полногрудой зеленоглазой невольницы. Конан мог бы вспомнить клятву,
которую он был вынужден дать ей, никогда не поднимать руки в ее защиту.
Да, она гордая женщина, Карела. По крайней мере - была такой. О ней давно
никто не слышал. Возможно, неволя сломила ее гордыню, и она теперь уже
добровольно услаждает своего черноглазого хозяина. Сказать Ордо об этом?
Но тогда, возможно, ему придется убить старого друга, человека, который
звал себя верным псом Карелы.
- Ну, последний раз я видел ее в горах, - Конан сказал почти что
чистую правду. - Но я уверен, что она осталась в живых. Да ни одна шайка
гордецов не справится с Карелой, когда в руке у нее меч!
Тяжело вздохнув, Ордо кивнул.
Люди начали возвращаться на улицу, изумленно глядя на мертвецов. То
тут, то там женщины рыдали над телом мужа или сына.
Конан огляделся. Меч умалишенного лежал у порога лавки торговца
тканями. Хозяина не было видно - убит, или, может, еще не вернулся. Конан
поднял тяжелое оружие и вытер окровавленное лезвие о штуку желтого шелка.
Проверяя баланс, он взвесил меч на вытянутой руке. Солнечный свет
играл на серебряной филиграни. Старинная работа, сейчас таких не делают.
Паутина драгоценного металла сплеталась в слова, которые Конан никогда
раньше не видел. Но кто бы ни изготовил этот меч, он был настоящим
мастером - меч казался продолжением его руки. Нет, скорее продолжением его
мысли. Но Конан никак не мог забыть о тех, кто только что погиб от этой
хищной красоты. Мужчины, женщины, дети. Убитые ударом в спину. Отрубленные
руки, ноги, головы. Добитые раненые, пытавшиеся уползти. Конан ощутил
запах их пота и аромат свежей крови.
Киммериец фыркнул с отвращением. Меч - это меч, и ничего больше.
Но... себе он этот меч не оставит. Он, конечно, возьмет его с собой - это
слишком ценная вещь, чтобы бросать его на дороге. За него можно выручить
несколько серебряных монет, которые будут вовсе не лишними.
- Надеюсь, ты не собираешься оставить этот меч себе? - спросил Ордо.
- Этот меч проклят. Подумать только - женщины и дети... - он сплюнул и
сделал отгоняющий зло знак.
- Ну ведь не настолько же он проклят, чтобы его нельзя было продать,
- ответил Конан, заворачивая меч в свой плащ. Вещь редкая, думал он, и
таскать его по улицам города в неприкрытом виде - значит нарываться на
неприятности.
- Если ты сейчас настолько беден, я бы лучше одолжил тебе несколько
серебряных, - предложил Ордо.
- У меня у самого есть, - гордо ответил Конан, тряхнув кошельком. -