"Саймон Кларк. Тьма сгущается " - читать интересную книгу автора

Мысли неслись вскачь. "Отцепись. Надо бежать. Поезд - последний шанс".
Проволока ограждения содрогнулась, как живая. Она повернула голову
вправо.
Столбы валились как кегли. Балки ограждения под сокрушающей тяжестью
уходили в землю.
Сколько столбиков осталось до нее? Она насчитала десять, и десятый
сломался у нее на глазах. Снова представилась чудовищная газонокосилка: она
неумолимо накатывалась вдоль ограды, срезая столб за столбом.
Девятый.
Сбит.
Смутная мысль: "еще восемь столбов от меня до Губителя".
Восьмой.
Разлетелся в щепки. "Интересно, как это будет?"
Перед глазами встала яркая картина ее последнего мига:
Наваливается невыносимая тяжесть, корчи агонии, треск костей...
Она почувствовала, как под падающей с небес скалой лопается кожа,
рвутся сухожилия и ломаются ребра: щелк... щелк... щелк...
Ниже... ниже...
Грудная клетка разваливается, открыв небу трепещущее сердце... Крик
рвется из горла, выталкивая осколки зубов...
Еще ниже...
Из расколотых костей сочится костный мозг... И сердце лопается, как
помидор под каблуком!
Она уже видела себя в грязи, раздавленной в лепешку, как мышь на
дороге.
"Тут тебе и конец, Розмари Сноу".
- Нет!
Крак!
Седьмой столбик. Как не бывало.
Крак!
Шестой.
- Волосы! Я не могу!
Гудок локомотива. Стук колес все быстрей. Еще минута - и все.
Пригнувшись, она рванулась, вырывая волосы с корнем. Голову обожгло
огнем, волосы затрещали, но несколько прядей еще держались.
Пятый...
Перед ней встало лицо незнакомца, грустные раскосые глаза. "Теперь
понятно, почему ты так спешил. Вот от чего ты убегал. Ты знал, что это
такое. И ты смеялся надо мной, как все эти мучители, превратившие мою жизнь
в ад? Доволен, что я умру, да?
- Ублюдок! - выкрикнула она. - Я убью тебя! Крак!
Четвертый...
Она изгибалась, дотягиваясь до петли волос, захлестнувшей столбик и
вопила от ненависти к предателю. Третий столбик... Щепки мельче спичек.
"Давай! Еще можно успеть. Последняя секунда. Давай же!" Крак! Второй.
Она зарычала на незнакомца. Первый!
Ближайший столбик рухнул. Балка, на которую она опиралась,
переломилась, куст чертополоха, падая, хлестнул ее по лицу.
Она замерла, похолодев, подняв лицо к небу. Теплый летний воздух
сгустился, ударил ее в лицо. Как молот Господень.