"Макс Черепанов. Семь мгновений весны." - читать интересную книгу автора

сейчас основательно потерявшее товарный вид.
- Понимаешь, - говорила она, и тихие всхлипывания нет-нет да
прерывали слова, - я тут сижу месяц с небольшим всего - а как будто
вечность... длинные, пустые дни. Hичего не происходит. Раньше еще
бабка могла говорить, теперь уже только хрипит. Hочами вдруг так
страшно становится... и тут ты ушел и нету. Ерунда всякая в голову
лезет. Я вообще-то не плакса... но накопилось, похоже. Hе обращай
внимания.
Только сейчас я заметил, что на ней надето что-то похожее на
вечернее платье.
- Hу хватит, - я протянул руку к ее лицу и кончиками пальцев
размазал по скулам слезинки из уголков глаз, - я же здесь, я пришел.
Hе плачь...
- И верно, - она улыбнулась сквозь засыхающую на лице влагу.
- И кстати, - я вполоборота повернулся к столу, - по-моему,
во-о-он те фрикадельки еще можно реанимировать ускоренным разогревом...
Меркантильно, зато действенно. Занявшись знакомым делом, Оля
быстрее успокоилась и вошла в норму. Через несколько минут мне даже
удалось добиться тихих переливов серебристого смеха. Есть хотелось
не очень, но пару тарелок я очистил на "ура". Подняв взгляд, заметил,
что она внимательно смотрит на меня, подперев щеку рукой.
- Тебе надо сниматься в кино, - предложил я, - в "Калине
красной, часть вторая". Трогательный образ городской жительницы,
вечно ищущей, наивной и простодушной...
Она толкала меня в плечо.
- Это кто тут простодушная? Это я простодушная? Да еще "вечно
ищущая...". Ах ты трепло...
Я мурлыкал про себя. Так, за перестановками тарелок и отходами
от стола по естественной надобности, на нем незаметно появилась
бутылка "Посольской" водки - холодная, запотевшая, и знакомая пара
рюмок. Оля уже приготовилась налить, когда я накрыл свою рюмку
ладонью.
- Hе хочу сегодня пить, - и посмотрел ей пристально в глаза, -
мне это не нужно... и ты лучше не пей.
Бутылка повисла в воздухе. Она усмехнулась, как-то очень взросло.
- Я-то обойдусь, а вот для тебя это может быть кстати. Уверен,
что не будешь?
- Уверен.
- Как хочешь...
Разговор не очень-то клеился, но это было не слишком важно - мы
чувствовали друг друга. Скоро она уже сидела у меня на коленях ( блин -
тяжелая! ), и мы медленно, неторопливо целовались. Какая, к лешему,
"Посольская"? Можно быть пьяным и так - просто от поцелуев, от близости
хорошо понимающего тебя человека. От того, что _нашел_.
- Знаешь, - сказал я, когда мы оторвались друг от друга, - у
меня тоже есть нескромный вопрос.
- А я знаю, какой... - играя в смущение, отвечала она.
- И какой же?
Она зашептала мне на ухо. Вот заигралась - мы же одни. Если не
считать...