"Сергей Чекмаев. Высшая мера" - читать интересную книгу автора

успокоился. Им овладела даже какая-то апатия.
Его первый день в Изоляторе набирал обороты, и он даже находил некое
извращенное удовольствие в том, чтобы подчиняться распланированной
роботами программе. Он со вкусом пообедал - оладьи с манговым джемом были
очень ничего, Ян даже облизал ложку, словно в детстве. Потом завалился на
кровать и решил посмотреть головизор, но многие программы оказались
почему-то недоступны. Спорт, путешествия, научно-популярные фильмы - вот и
весь выбор. Смотреть на цепочку альпинистов, с маниакальным упорством
ползущих вверх по склону горы не хотелось. Ян переключил канал, потом еще
и еще.
Морской курорт, футбол, марсианские экспедиции, проповедь, снова
футбол, стадо китов, вулканы... Каждый раз откуда-то изнутри его неотступно
колола маленькими иголочками до дрожи отвратительная мысль...
"Ох, парень, ты же ничего из этого больше не сможешь увидеть! Никогда!
Не посидишь на трибунах "Олимпик-арены", не придешь в церковь, не кинешь
доску в прибой Вайкики, не купишь в киоске "Нэйшнл Джиографик", чтобы
полюбоваться на тех же китов..."
Жаль до смерти, до слез... Впрочем, "Нэйшнл" есть на столе, в кабинете.
Полистать? Да, наверное, у него теперь вся жизнь будет состоять из таких
вот мелких выборов - сходить за книгой или лучше подремать в кресле?
Поначалу остатки воли еще смогут брать вверх, а потом...
Что будет потом? Не станет ли он таким же овощем, как Тамаоки-старший,
и суетливые роботы будут методично обмывать его, аккуратно сдирая струпья
и смазывая пролежни?
Его передернуло. Ян вскочил, чуть ли не бегом бросился в кабинет.
Толстенные журналы и кипа газет громоздились на столе живописной
грудой. И опять - "Нэйшнл", "Обсервер", "Сайентификал ньюс"... Никакого
"Плэйбоя", никакого "Си-Кью", ничего. Ян вяло пролистал страницы, отложил,
взял следующий. Понемногу увлекся, вчитался.
Уютно тикали напольные часы, стилизованные под старинную башенку. Ян
даже принялся разгадывать кроссворд в третьем по счету журнале. Ну-ка...
Самец крупного парнокопытного травоядного.
Бык? Гм... Тогда что это за "горный массив в Европе" на "ы"? Ясно, что
Альпы, тогда не бык, не проверяется... Баран!
Ян торопливо пошарил по столу в поисках ручки, выискивая глазами
следующее слово. Им овладел азарт. Где же она, черт? Он точно помнил, как
во время первого своего обхода, обнаружил прозрачный гелевый цилиндрик,
даже повертел его в руках. Может, машинально сунул в карман?
Клептомания проснулась? Ян похлопал себя по бокам, по груди - ничего.
Он отложил журнал, встал, переворошил всю стопку, обыскал ящики стола,
даже сходил на кухню и посмотрел там.
Ручка пропала. Что за ерунда? Ян вернулся в кресло, водрузил ноги на
стол и лениво перебирал события сегодняшнего дня, пытаясь вспомнить, куда
же он, дьявол разрази, запихнул эту проклятую ручку!!
Он, наверное, долго бы еще ломал голову над этой проблемой, но ровно в
десять мелодично пискнул звонок к ужину. Роботы успели сервировать стол до
его прихода, и Яну осталось только наслаждаться изоляторской кухней. На
убой его здесь кормят, что ли?
Закончив с ужином, сытый и отяжелевший, он еле доплелся до кровати и об
исчезнувшей ручке больше не вспоминал.