"Сергей Чекмаев. Девятое марта" - читать интересную книгу автора

Маша на несколько секунд даже плакать перестала. Подняла на меня
покрасневшие глаза, удивленно переспросила:
- Джо?
- Меня друзья так зовут. Я привык...
- А-а...
Не объяснять же ей, в самом деле, что мои предки нарекли меня Иосифом.
В детстве еще ничего было - Иська и Иська, никаких ассоциаций не вызывает,
а вот в школе, да и в учебке, кроме как Сталиным и не звали. В крайнем
случае - дядей Джо.
Боже, она улыбалась! Пока несмело, совсем немного - уголками губ,
сквозь слезы, но - улыбалась. Никогда не думал, что одно только упоминание
моего имени способно высушить слезы женщины.
Странно. Вот сейчас, когда она улыбнулась, мне показалось, что я уже
где-то видел ее лицо. Нет, определенно!
Вдруг Маша прыснула. Смутилась. Я вопросительно поднял бровь.
- Не обращай внимания, Джо... у меня... истерика, наверное... то
плачу, то смеюсь... А сейчас просто вспомнила анекдот... Смешно стало. Про
неуловимого Джо.
Я улыбнулся. Ну, конечно. "Это кто был?" - "Неуловимый Джо" - "Что,
его никто поймать не может?" - "Да нет, просто он на фиг никому не сдался!"
Стало легче. Мало-помалу мы разговорились. Точнее, она говорила, а я
больше молчал, изредка кивая. В основном невпопад, потому что ее глаза
прямо-таки гипнотизировали.
Маша была художницей, немного рисовала для себя, пару раз участвовала
в выставках молодых талантов. Ее приметили, потихоньку пошли контракты на
промышленный дизайн, иногда какой-нибудь новорусский нувориш заказывал
портретик любимой собачки. Жить было на что. Только не с кем. Родители
умерли, еще когда она училась в Строгановке, а старшая сестра выскочила
замуж, и теперь навещала младшенькую раз, хорошо два в месяц.
Спутник же жизни все никак не появлялся на горизонте. Богемная тусовка
богата на случайные связи, искать в ней что-то большее бесполезно, по себе
знаю. Маша не отчаивалась. Только делать это с каждым разом становилось все
труднее. Вроде бы, казалось, нашелся тот самый, настоящий, на кого можно
положиться в любой момент, и вдруг - все шло прахом. Чаще всего по ее вине
- по крайней мере, она сама так считала, - из-за устаревших взглядов и
целого клубка неистребимых комплексов.
Ее последней попыткой оказался как раз тот самый быкообразный тип, с
которым мы столкнулись в дверях автобуса. Он покатал Машу на тачке, сводил
раз-другой в дешевый полуподвальный ресторанчик, после чего решил, что на
пару раундов постельной борьбы заработал. Провожая Машу домой (тачка
осталась на стоянке - ухажер выпил для храбрости и решил не рисковать,
гаишники сейчас лютуют), стал напрашиваться в гости с понятными целями. В
общем, он их даже и не скрывал. Получив отказ - стандартную женскую отмазку
из серии: "нет, нет, не сегодня, нам надо получше узнать друг друга", - бык
вскипел и, обозвав несчастную Машу фригидной сукой, бросил одну на
остановке.
Про себя я подумал, хорошо здесь народ был, а то неудавшийся партнер
мог и к более кардинальным мерам перейти. Такого и газовый баллончик не
остановит.
Мы проболтали часа два, наверное. Могли бы и больше, если бы мне не