"Джеймс Хэдли Чейз. Считай себя мертвым" - читать интересную книгу автора

и туалета. В гостиной стояло прогнутое кресло со следами жирных пятен, пара
стульев, обшарпанный телевизор и нитяной ковер на полу с многочисленными
подпалинами от сигарет. Из окна виднелись чахлые запыленные пальмы и до
краев наполненные мусором контейнеры.
Разложив вещи и немного осмотревшись, Фрост начал искать в телефонной
книге номер Джо Соймона. Наконец он отыскал его и позвонил.
- Контора мистера Соймона, - раздался в трубке женский голос. Это было
произнесено таким тоном, как будто его соединили по крайней мере с самим
президентом.
- Соедините меня с мистером Соймоном, - сказал он, отгоняя назойливую
муху, пытавшуюся влезть ему в рукав.
- Кто его спрашивает? - продолжала женщина скучающим голосом.
- Мистер Соймон не знает меня. Я звоню ему по поводу работы.
- Обратитесь письменно и приложите рекомендации, - раздалось в ответ и
трубку повесили.
Фрост уставился в пространство. Он чувствовал себя одиноким, хотя
проклятая муха не хотела лишать его своей компании. Немного поразмыслив, он
пошел в контору мотеля.
- Можно взять напрокат пишущую машинку на один час? - спросил он
портье.
Тут уставился на него так, как будто Фрост свалился с луны. Чувствуя,
что у него ничего не получится, Фрост извлек из кармана зелененькую и
вопросительно посмотрел на портье.
- Берите, - наконец произнес тот.
- Мне нужно несколько листов бумаги.
Переварив наконец и этот вопрос, портье открыл ящик своего стола и
достал оттуда несколько листов бумаги. Расплатившись и взяв машинку, Фрост
поплелся к себе. Здесь он потел целый час, составляя нужную бумагу.
В конце концов он узнал, что контора Джо Соймона находится на бульваре
Рузвельта.
- У вас можно взять напрокат автомобиль? - спросил он у портье, вновь
подходя к нему и ставя машинку на стол.
- Пять баксов в день. Вон там, в последнем ряду, в самом углу, - ткнул
пальцем портье в сторону небольшой стоянки.
Машина оказалась обшарпанным "шевроле", но это было лучше, чем переть
пять миль по самому солнцепеку.
Контора Джо Соймона располагалась на десятом этаже фешенебельного
высоко взметнувшегося вверх здания с четырьмя лифтами, микроклиматом, на
первом этаже которого сновали взад и вперед важного вида люди, напоминавшие
муравьев на марше.
В приемной Соймона восседала за письменным столом красотка, похожая на
испанку. Ее длинные темные волосы спускались ниже плеч, окаймляя удлиненное
лицо. Глаза ее были темными, и в них сквозила затаенная ненависть ко всему,
что она наблюдала. Ей было лет тридцать, и с каждым годом ненависти в ее
глазах прибывало.
Быстрым, ничего не упускающим взглядом, она осмотрела его с головы до
ног; он надел свой лучший светло-кремовый костюм в тонкую синюю полоску,
темно-синюю рубашку и кремовый галстук. Сам себе он казался неотразимым, но
все его прелести не вызвали ни малейшей реакции на ее непроницаемом лице.
- Мне нужен мистер Соймон.