"Александр Борисович Чаковский. Свет далекой звезды (Повесть) " - читать интересную книгу автора

- Вы разрешите позвонить?
- Конечно. Я сама вам позвоню. У вас есть телефон?
- Есть. - Завьялов вырвал листок из блокнота, записал номер и положил
на стол. - Но разрешите позвонить мне самому. Очень трудно сидеть в
бездействии и ждать.
- Конечно, конечно... Мы сделаем отпечаток с этого негатива. Я думаю,
вам приятно будет иметь фотокарточку. Она будет готова завтра. Оставим у
секретаря редакции на ваше имя.
- Спасибо.
Всё. Завьялов может уходить. Он крепко жмет руку Коростылёвой и,
проходя, слегка кивает этому мальчишке Филонову. Что может помнить такой
парень? Ветер в голове. Серебристая нейлоновая куртка. Молнии. Пижон! Разве
он знает, что такое страдание, боль?.. Мальчишка! Как их теперь называют,
таких? А-а, стиляги!
Завьялов медленно, очень медленно спускается на первый этаж.


Его ждало ещё одно разочарование. На третий день он позвонил в
редакцию, и ему сказали, что фотокорреспонденты ещё не вернулись. А ещё
через два дня Коростылёва сама позвонила Завьялову. Корреспонденты
вернулись, смотрели фото и утверждают, что понятия не имеют об авторе
снимка. Она очень сожалеет. Будет стараться установить, откуда этот
И. Иванов. Разумеется, сейчас дело усложнилось. Потребуется время. А
пока... Почему бы Завьялову не обратиться в милицию, в отдел розыска лиц,
пропавших без вести? В подобных случаях так все делают. Ведь он знает имя,
отчество, фамилию и, наверно, год рождения этой женщины. Она советует ему
обратиться... Надеется... Желает ему... Разговор окончен.
Прошла неделя с тех пор, как Завьялов вернулся в Москву. Что ему
удалось узнать за это время? Что найти? Только эту вот фотокарточку.
Правда, снимок ясный, чёткий. Девять на двенадцать. Вот он перед ним на
письменном столе. Старик в шубе, женщина в шляпке, и между ними она. Ах,
если бы можно было заставить эту женщину в шляпке ещё чуть отклонить
голову!
Завьялов прикрывает пальцами старика и женщину. Теперь видна только
Оля. Совсем близко, совсем рядом... "Симонюк не верит, что я найду тебя. Он
считает, что тебя вообще не надо искать. Он не верит в тёплый ветер. А я...
я верю".
Внезапно Завьялов встаёт и резким движением кладёт карточку на стол
изображением вниз. Довольно! Ему не нужно это окаменевшее изображение. Надо
искать настоящую, живую Олю. Чёрт с ними, с этими фоторепортёрами, которые
сами не помнят, что снимают!
Коростылёва тоже будет искать. Хороший человек! Искренне хочет ему
помочь. Не надо пренебрегать её советами. Она говорила о какой-то
организации, отделе розыска...


...Завьялов сидит на длинной деревянной скамье в плохо освещённом
коридоре и ждёт своей очереди. Ждёт уже давно, когда откроется эта плотная,
окрашенная коричневой краской дверь с чёрной табличкой "Прохорова К. М.".
Наконец Завьялов входит. Маленькая комната. Маленький канцелярский