"Ли Чайлд. Этаж смерти ("Джек Ричер") " - читать интересную книгу автора

опустил руки. Никаких признательных вздохов облегчения. Никакого печального
растирания запястий. Я не хотел устанавливать с этим парнем никаких
отношений. Но я все же заговорил.
- Хорошо, - сказал я. - Пойдемте встретимся с вашим начальником.
Я заговорил впервые с тех пор, как заказал завтрак. Так что Бейкер
посмотрел на меня с признательностью. Он постучал в дверь, и ее открыли
снаружи. Открыв дверь, Бейкер подал мне знак выходить. За дверью нас ждал
Стивенсон. Ружье исчезло. Отряд прикрытия исчез. Похоже, все потихоньку
успокоились. Мы прошли через весь коридор до двери в конце. Стивенсон
толкнул ее, и мы вошли в просторный кабинет, отделанный красным деревом.
За массивным письменным столом из красного дерева сидел жирный тип. У
него за спиной висели два больших флага. Звездно-полосатый с золотой каймой
слева и, как я решил, флаг штата Джорджия справа. На стене между флагами
висели большие старинные часы в круглом корпусе из красного дерева,
выглядевшие так, словно их надраивали не один десяток лет. Я предположил,
что эти часы находились еще в старом здании полицейского участка, которое
снесли, чтобы выстроить это, новое. Наверное, архитектор пытался с помощью
этих часов передать связь времен. Они показывали почти половину первого.
Меня подтолкнули к столу, и жирный тип поднял на меня взгляд. Пустой.
Оценивающий. Он снова посмотрел на меня, на этот раз пристальнее. И,
ухмыльнувшись, заговорил свистящим кашлем, который был бы криком, если бы
его не душили больные легкие.
- Опускай свою задницу на этот стул и не открывай свою грязную пасть!
Жирный тип меня удивил. Он производил впечатление законченного кретина.
Что никак не вязалось с тем, что я видел до сих пор. Бейкер и его люди знали
свое дело. При задержании они действовали профессионально и уверенно.
Женщина из лаборатории тоже кое в чем разбиралась. Но этот жирный начальник
даром коптил небо. Грязные редеющие волосы. Он обливался потом, несмотря на
прохладу кондиционеров. Серое лицо в багровых пятнах, дряблые мышцы, гора
лишнего жира. Давление космически высокое. Артерии твердые как камень. Судя
по всему, пустое место.
- Моя фамилия Моррисон, - чихнув, объявил мне начальник. Как будто мне
было до этого какое-то дело. - Я начальник полицейского участка Маргрейва. А
ты - ублюдок, убийца-чужак. Ты явился в мой город и забрался во владения
мистера Клинера. Так что сейчас ты во всем чистосердечно признаешься моему
старшему следователю.
Умолкнув, полицейский снова посмотрел на меня. Точно пытаясь вспомнить,
где видел, или ожидая от меня ответа. Он ничего не дождался. Начальник ткнул
в меня жирным пальцем.
- А потом ты отправишься в тюрьму, - заявил он. - И сядешь на стул. А
потом я попрыгаю на твоей могиле, бездомный кусок дерьма.
Оторвав свою тушу от кресла, он отвернулся в сторону.
- Я бы сам тобой занялся, - сказал он. - Но я человек занятой.
Начальник неуклюже выбрался из-за стола. Я стоял на полпути между
столом и дверью. Проходя мимо, он остановился. Его жирный нос оказался на
одном уровне со средней пуговицей моего пиджака. Начальник снова посмотрел
на меня, определенно чем-то озадаченный.
- Я тебя уже видел, - наконец сказал он. - Где?
Он посмотрел на Бейкера, затем на Стивенсона. Словно ожидая, что они
запомнят, что он сказал и когда.