"Кэролайн Карвер. Пекло" - читать интересную книгу автора

наилучшим образом.
Джорджия услышала, как рядом с ней упала сетка от мух, потом кто-то
вопросительно произнес:
- Джорджия Пэриш?
Высокая женщина с шапкой кудрявых волос, которые от влажности завились
еще больше, взяла ее за правую руку.
- Боже мой, прошу прощения, - проговорила она, отдергивая руку, хотя у
Джорджии болела левая ладонь. - Вы ранены. Меня зовут Индия Кейн.
Джорджия нахмурилась. Имя показалось ей знакомым.
- Из "Сидней морнинг геральд".
Джорджия в изумлении уставилась на нее. Индия Кейн была известна своими
разоблачениями внутри страны и за ее пределами.
- Я подумала, что не имеет смысла скрываться. - Индия Кейн улыбнулась,
и в глубине ее карих глаз вспыхнул добрый огонек. - Вы не любите
журналистов?
Скорее из вежливости, чем искренне, Джорджия покачала головой.
- Я слышала о том, что произошло. О вашем самолете. О Бри Хатчисоне. -
Репортерша поморщилась. - Господи! Ему здорово досталось.
В открытую дверь Джорджия смотрела на дождь и пыталась представить
здоровяка Бри, шагающего к причалу, где стояла его яхта. Мимо проехал
грузовик, и она не сводила с него глаз, пока он не скрылся за поворотом на
Оушен-роуд. Прямо напротив двери две аборигенки в дешевых мешковатых платьях
укрывались под одним зонтиком. Обе босые, с запачканными до колен ногами.
Индия вытащила из кармана брюк пачку "Мальборо" и предложила сигарету
Джорджии. Та покачала головой, но не отвела взгляд от журналистки, которая
подошла к двери и закурила.
- Вы живете тут?
Джорджия опять покачала головой. Глядя на моросящий дождь, Индия
выдохнула за дверь струю дыма.
- Вас не околдовали наши северные джунгли?
- Я приехала из Сиднея, - с трудом проговорила Джорджия. - На похороны.
- Черт! Прошу прощения.
Не испытывая желания продолжать разговор, Джорджия опустила голову. У
нее ныло все тело и к горлу подкатывала тошнота.
- Вам что-нибудь известно о полетном листе? - спросила Индия Кейн.
Джорджия не ответила. Не захотела ответить. Ее это не интересовало.
- Джорджия, - вновь обратилась к ней журналистка, и весьма настойчиво.
Джорджия подняла голову. - Вашего имени там нет. В полетном листе. Мне
просто хотелось бы узнать: почему?
- Какой-то тип отказался лететь, и меня взяли вместо него.
- Хм-м. Понятно. Лететь должен был некий Ронни Чен... Очень странно, но
его тело нашли на Ки-Бич. Говорят, он мертв уже несколько дней. Его убили.
Выстрелом в затылок.
Ничего не понимая, Джорджия переспросила:
- Его убили?
- Да. И вы заняли его место в самолете Бри.
- А какое это имеет отношение ко мне?
- Я всего лишь проверяю факты. Это моя работа.
Не в силах понять смысл вопросов, так как всю ее сотрясала нервная
дрожь, Джорджия не сводила глаз с ламинированного изображения лимфатической