"Орсон Скотт Кард. Гробница песен" - читать интересную книгу автора

- Все так страшно. Я стараюсь убедить себя, что это - всего лишь сон.
Но это не сон, верно?
- Что не сон - Ананса?
- Ты думаешь, она такая же, как и все остальные мои друзья, да? Но они
не приходят ко мне во сне, во всяком случае, не так. Ананса...
- Что Ананса?
- Она для меня поет. Когда я сплю.
Мои поднаторевшие в психологии мозги быстро сложили два и два.
- Разумеется, - сказал я.
- Она - в космосе, и она для меня поет. Ты не представляешь, какие
песни.
И тут я вспомнил кое-что и вытащил кассету, которую для нее купил.
- Спасибо, - сказала она.
- Пожалуйста. Хочешь послушать?
Она кивнула. Я вставил кассету в магнитофон. "Весна в Аппалачах". Она
кивала головой в такт музыке. Я представил, как она танцует. Она хорошо
чувствовала музыку.
Но спустя несколько минут она замерла и заплакала.
- Это совсем другое, - сказала она.
- Ты уже слышала эту песню раньше?
- Выключи. Выключи, говорю.
Я выключил магнитофон.
- Извини. Мне казалось, тебе понравится.
- Вина, ничего, кроме вины, - сказала она. - Ты все время чувствуешь
себя виноватым, так ведь?
- Почти всегда, - легко согласился я. Психологическим жаргоном
злоупотребляли многие мои пациенты. Так же, как языком мыльных опер.
- Извини, - сказала Элен. - Просто это не та музыка. Совсем не та. Вот
я послушала, и все остальное по сравнению с ней кажется таким темным. Как
будто идет дождь, все серое, мрачное и тяжелое, словно композитор пытается
разглядеть далекие холмы, но дождь ему мешает. Но несколько минут мне
казалось, что у него получится.
- Такая же музыка у Анансы?
Она кивнула.
- Я знаю, ты мне не веришь. Но во сне я ее слышу. Она говорит, что
только во сне и может со мной общаться. И она не разговаривает, только поет.
Она там, далеко, в своем космическом корабле. Поет. А я по ночам ее слышу.
- Почему именно ты?
- Ты хочешь спросить, почему ее слышу только я? - Она рассмеялась. -
Потому что я такая, какая есть. Ты ведь сам говоришь - из-за того, что я не
могу бегать, я живу воображением. Она говорит, что связующие нити между
разумами очень тонкие, и их трудно не упустить. Но мою нить она не упускает,
потому что я живу исключительно сознанием. Она держит мою нить. Теперь,
когда я засыпаю, я вообще не могу от нее отделаться.
- Отделаться? Мне казалось, она тебе нравится.
- Не знаю, что мне нравится. Мне нравится. Нравится музыка. Но Анансе
нужна я. Она хочет, чтобы я была с ней. Она хочет дать мне работу.
- А как она поет?
При слове "работа" она задрожала и как-то замкнулась в себе. Чтобы
поддержать затухающий разговор, я попытался коснуться темы, которой она