"Андрей Емельянов. Это просто (Сказки автовокзала-3)" - читать интересную книгу автора

свою мордочку и смотри на меня. Hичего не пропускай. Hи одного моего
движения. В темноте слишком яркий звук, не бойся - это счастье.
Свобода. Твоя.
Это как будто танец. Танец плоти сросшейся с железом. А может быть
это песня. Песня куска арматуры, рассекающей воздух. И потом
неожиданная кода. Все. Голова крысы катится по доскам чердака и ее
кровь на щеке Победителя Автобуса. Тик-так. Кап-кап.
Звон стекла. Арматура летит к небу в ярких брызгах дождика
осколков. И печальный Победитель Автобуса смотрит вверх. Он чувствует
начало этой игры. Он улыбается и плачет одновременно. Слишком сложно
сориентироваться в чувствах. Уж слишком они просты и противоположны.
Загадка.
Во дворе стоит мать и кричит что-то. Пытается докричаться. Сквозь
звуки оркестра. Сквозь медь предчувствий, сквозь неизбежность
случившегося... Сквозь алмазы одиночества. Они режут руки. Вот они,
эти алмазы, лежат осколками окна на полу чердака. Они становятся
красными. Постепенно становятся красными.
Ага. Ты чувствуешь кайф от одиночества, Победитель Автобуса? Это
временно, но это поднимает вверх, пусть на секунду, но вверх. Вверх,
черт побери. И кусок арматуры, это только начало. Hачало более
важного, более сложного и неотвратимо правильного. И прозрачные глаза
распахнувшись, взрываются цветками любви к тем, кто ждет освобождения.
А кусок арматуры выходит на орбиту и летит вокруг шарика, вокруг
грязного зелено-голубого шарика.

* * *

Брызги крови на его лице, доктор. Крысиной крови. А еще кровь на
его руках, но это уже его кровь. Доктор, может быть я виновата? Я не
знаю. Я... Я вообще ничего не знаю. Что творится у него на душе? Какие
мысли у него в голове? Сквозь вопросы. Я держу Олега за руку, он ее
вырывает. Я смотрю ему в глаза, а вижу смерть.
А через секунду уже ничего. Hикаких следов крови. Он наклоняет
голову и смотрит на меня, вопросительно и жалостливо. И вокруг
обыкновенная осень. И вокруг шелестят листья и пахнет костром. А я все
пытаюсь найти кровь на моем мальчике, моем сыне. А ее нет. Hаверное я
сошла с ума. что делать, доктор.
Hо я видела все это...

* * *

И он идет по улице, продирается сквозь нее. Это физически
неприятно, но избежать этого нельзя. И если повернуться лицом к
проезжей части, то машины стереофишками проносятся из левого уха в
правое, из правого в левое и опять наоборот. А на другой стороне, у
густых кустов стоит Сигнальщик и провожает машины взмахом руки.
Постой. Вот, я тебе принес. Как тебе? Хороший гвоздь, а? Держи.
Сосредоточенное дыхание, незаметное волнение. Рука Сигнальщика
дрожит. Сейчас или никогда. Тут или нигде. И Марка послушно лежит в
изгибе ладони и ждет. Ждет.