"Ирина Быстрова. Шуточки жизни " - читать интересную книгу автора

что-то сделала. Но мы всю неделю болтаем с ней об обычной чепухе: дети,
тряпки, цены. Ничего сверхординарного. Даже странно.
Может, у нее и не было никакого плана? А болтала она про ажиотаж
исключительно ради красного словца? За ней это водится. Самая умная у нас
кто? Галка, разумеется. Самая предприимчивая? Она же. Ну а самая
проницательная? Догадайтесь с трех раз! И никогда не упустит случая, чтобы
напомнить об этом всем. Глядите, мол, какая я! И как ей это удается? Из меня
вот, например, слова хвалебного в свою честь не вытянуть. Но Галка полагает,
что о скромности не надо молчать, о скромности надо кричать. Причем кричать
хорошо поставленным голосом и с периодичностью раз в неделю, как минимум.
Но вот неделя миновала, от Галки никаких криков не поступило, и я
немножко расслабилась. М.А. вежливо раскланивался со мной в коридоре - и
больше ничего. Ни слова. И слава богу. Может, я зря так распаниковалась?
И вот я покидаю офис в пятницу вечером, чтобы завтра в субботу
отваляться и прийти в себя. Как только я ныряю в толпу людей, спешащих по
вечерним питерским улицам кто куда, стресс начинает потихоньку отпускать
меня. Уже и дышится легче, и будущее кажется не таким мрачным, как это было,
к примеру, во вторник. "А не сорганизовать ли завтра что-нибудь?" -
рождается неожиданная мысль. Но нет, организм бунтует и требует передышки.
Релакса и одиночества. "Не буду ничего делать, - решаю я, входя в метро. -
Завалюсь с книжкой в углу, отключу все телефоны и - да здравствует полный
покой!"
Однако так думают не все. И выясняется это в 9.07 утра в субботу. В ту
самую субботу, когда предполагалось спать до двенадцати, пить кофе до двух,
а потом - не делать абсолютно никаких телодвижений.
- Вставай, лежебока! - приветствует меня Галка, стоя в дверях моей
квартиры и солнечно улыбаясь.
- Ты?! - изумляюсь я.
Изумляюсь не тому, что она вскочила ни свет ни заря - Галка пташка
ранняя, для нее встать в семь - не проблема. Не то что для меня. Изумляюсь
тому, что одета она как-то странно: спортивный костюм, кроссовки...
Тревожный факт.
- Я, - подтверждает она, вступая в коридор. - Не рада?
- Нет, отчего же... - бормочу я, запахивая на груди халат. - Только я
еще сплю.
- Знаю. - Галка принимается стаскивать кроссовки. - Вот черт! Что за
дурацкая обувь!
- Так чего ради ты их напялила? - спрашиваю я, вглядываясь в свое
отражение в зеркале, висящем напротив входной двери, - ну и физиономия, век
бы ее не видеть!
- Не ради "чего", - поучительным тоном вещает Галка, - а ради "кого".
Ради тебя.
Я отрываюсь от созерцания собственной персоны и пытаюсь сфокусироваться
на Галкином лице:
- Не поняла.
- Ты бы умылась, - советует Галка. - А потом напоила бы меня кофе.
Тогда бы и процесс пошел быстрее.
Я даже не хочу уточнять, что за процесс. Предчувствую, что это нечто
такое, чего мне совсем не захочется делать. Так оно и оказывается.
- Будем корректировать форму, - объявляет Галка, делая первый глоток