"Николай Буянов. Бал для убийцы" - читать интересную книгу автора

царивший в длинном коридоре и в гостиной с высоким потолком, где добротные
кресла в бархатных чехлах, лепнина возле хрустальной люстры, несколько милых
безделушек на полке и пара подлинников Дюрера на стене (Вадим непонятно
обожал именно Дюрера, особенно его "Искушение святого Фомы", хотя Софья
смотреть на это полотно не могла без содрогания) - все казалось зловещим и
мрачным... Там, на конспиративной квартире Департамента, тоже было темно,
словно у ее хозяина болели глаза.
Софья Павловна присела в кресло, посидела несколько секунд, но тут же
вскочила, в каком-то диком исступлении закружила по комнате, по начищенному
паркету, сжала ладонями виски... "Я свободна. Свободна, свободна, свободна".
Она вспомнила стрельбу за спиной (она ни разу не оглянулась, лишь
ускорила шаг), взрыв бомбы и крики... Мимо пронесся автомобиль с жандармами,
кто-то пробежал, дернул ее за рукав и истерично спросил:
- Вы не знаете, что там такое?
- Не знаю. - Она вырвалась, побежала прочь и остановилась только возле
своего дома... И счастливо подумала: "Вот и все. Ниловский мертв. Я
свободна".
Сероватый лист дешевой бумаги на столе, на зеленом сукне, в желтом
пятне света от китайского абажура. "Холодок под лопаткой, едва я прочла
псевдоним - подпись под агентурным донесением. "ЧЕЛНОК". Мне знаком этот
псевдоним и этот почерк. И мне страшно..."
- Барышня, Вадим Никанорович прибыли.
- Один?
- Нет, с ним господин Устюжанов и господин Гольдберг.
Софья Павловна выдавила улыбку.
- Лиза, поди скажи, что я уже легла. Мне нехорошо... В общем, придумай
что-нибудь.
- Слушаюсь, барышня.
Устюжанов был тучен, краснолиц и чернобород. Одевался всегда в черное,
будто агент похоронного бюро, а на самом деле держал контрольный пакет акций
пароходной компании в Самаре. Аристарх Францевич, несмотря на фамилию, имел
совершенно славянскую внешность. И кроме того, очень приятно улыбался при
встрече, целуя Софье ручку, и приятным голосом справлялся о здоровье, словно
земский доктор.
Обрывки разговора и позвякивание бокалов долетали из-за закрытой двери
в спальню. Она на цыпочках подошла, прислушалась и усмехнулась: однако как
прилипчивы вредные профессиональные привычки. Ниловский мертв, не для кого
составлять донесения, никого более не интересует ни она, ни загадочный
Карл...
А тревога не проходила. Не зная, чем себя успокоить, Софья Павловна
присела за столик, подвинула к себе лампу и обмакнула перо в чернильницу.
"Милая Любушка, - писала она. - Ты моя единственная сестра,
единственный близкий человек, кому я могу открыться. Мне страшно. Не сочти
меня психопаткой (или сочти - не все ли равно), но чувство страха не
покидает меня уже полгода, с тех пор как я попала под влияние одного
человека. Тебе он тоже знаком - виделись в театре, на "Маскараде". И еще -
ощущение близкой смерти. Она буквально витает вокруг. Если сможешь -
приезжай, пожалуйста, очень надо поговорить по душам. Только ты в силах
рассеять мою тревогу и сомнения. Прошу тебя, милая, не откажи мне в этой
просьбе..."