"Александр Абрамов, Сергей Абрамов. Серебряный вариант (Трилогия "Всадники ниоткуда", #3)" - читать интересную книгу автора

источник информации.
- И надежных друзей, - добавляет Мартин.
Ресторация постепенно заполняется, вскоре все столы уже заняты.
Портовики и матросы в тельняшках, усатые парни в соломенных, как и у нас,
сомбреро, фермеры в грязных широкополых шляпах, женщины с белыми от густой
пудры лицами. Из соседней комнаты доносится стук бильярдных шаров, чей-то
смех и возгласы: "Пять", "Десять", "Плюс десять", "Отвечаю". Похоже, там
идет игра.
Мартин лениво встает.
- Подожди минутку. Пойду взгляну.
Третий стул за нашим столом пуст, к нему подходит худощавый человек лет
сорока в синем сюртуке и цилиндре, с вьющейся бородкой, как у голландских
матросов.
- Место свободно? - спрашивает он.
Я равнодушно киваю, не замечая, что все кругом за столиками сняли
шляпы.
- Вы, наверно, новичок в Сильвервилле? - Незнакомец садится напротив.
- Допустим, - отвечаю я.
- И меня, конечно, не знаете?
- Нет.
- Тогда прошу вас не удивляться тому, что сейчас последует.
Хозяин не успевает подать ему бутылку пива, как раздается выстрел и мое
простреленное сомбреро слетает на пол. Стрелял верзила с нависшей на лоб
челкой, сидящий метрах в пяти от меня. Я подымаю с пола шляпу и говорю
соседу:
- Ну и нравы у вас в Сильвервилле!
- Просто люди привыкли, что в моем присутствии снимают шляпу. Я бывший
шериф на серебряных рудниках.
- То, что вы шериф и тем более бывший, мне безразлично. Я не нарушаю
законов. Жаль только, оружия у меня нет.
- А зачем? - улыбается он. - Что бы вы сделали?
- Наказал бы этого громилу.
- Каким образом? Он же сидит без шляпы.
- Но с бутылкой.
Бывший шериф любезно протягивает мне пистолет, очень похожий на земной
"вальтер".
- Стреляйте. Он заряжен. Только если вы убьете или раните кого-нибудь,
вас тут же повесят, прямо на улице.
Я беру пистолет. Позади верзилы с челкой виден пустой угол зала и косяк
входной двери: пуля наверняка никого не заденет, если стрелять метко, а
стрелять я умею, золотые медали имел. Не долго думая нажимаю на спусковой
крючок. Бутылка со звоном разлетается на куски, обливая верзилу остатками
пива.
- Молодец! - одобряет сосед. - Отлично стреляете. Профессионал?
- Скорее, любитель. Охотник. Жорж Ано. Сейчас работаю на причале у
Фляшона.
- Тебе придется самому платить за разбитую бутылку, Пасква, -
оборачивается бывший шериф к подскочившему верзиле с челкой, - научись не
проявлять самодеятельности до моего приказа.
Верзила, не взглянув на меня, почтительно отступает.