"Александр Абрамов, Сергей Абрамов. Огневки (Фантастический рассказ)" - читать интересную книгу автора

Болото встретило нас тем же сизоватым туманом, пронизывающей до костей
сыростью, ядовитой зеленью осоки и дегтярной водой в широких, как пруды,
бочажках. Пахло тиной и тухлыми яйцами.
- Сероводород, - пояснил всезнающий Панкин.
И опять никто не откликнулся. Только чмокали, тяжело разбрасывая грязь,
сапоги, осторожно ступавшие по узкой хребтине тропы. Огневки не
показывались. Или улетели, или спали где-нибудь в кипящей воде. Мы шарили
глазами по сторонам, пытаясь отыскать в рассеивающемся тумане следы этих
диковинных гейзеров, пока Прохоров, возглавляющий нашу цепочку, не крикнул:
- Справа кипит!
Я увидел то же самое, что и в первый раз: ржавая вода в бочажке кипела,
как в чайнике, а затем что-то свернулось трубкой и двинулось к нам над
стрелками опаленной осоки, словно на воздушной подушке.
Прохоров замешкался, но шедший за ним по пятам охотник успел нажать боек
огнетушителя. Струя пены ударила прямо в центр огненной трубки. Она
съежилась, сморщилась, сломалась, как смятая в руке сигарета. Пена
буквально съедала самую ткань огневки. То, что могло стать
огненно-багровым листом, потонуло в ржавой воде, словно старая грязная
тряпка. Даже вода нигде не вспузырилась.
- Клево, - сказал охотник.
Настроение у всех поднялось. Прошлое ощущение беззащитности как рукой
сняло. Уже не подводный горбыль тропы откликался на каждый шаг наш, а
прогибавшиеся в холодной грязи самодельные лыжи-плетенки, да и близость
острова уже ощущалась и в густоте окружающего тумана, как бы собирающегося
сюда со всего болота, и в более частом кустарнике на кочках. Но ничто не
выдавало присутствия поджидающего нас зверя. Да и можно ли было назвать
это нечто зверем? Кто знает, может быть, на неведомой нам планете то был
растительный организм вроде летающего цветка-мухоловки. Огонь внутри? А
разве наша крапива" не обжигает? Только природа ожога и его сила сделали
эту летающую крапиву смертельно опасной.
Остров на болоте - клочок торфяной суши, окруженный вязкой ржавой топью с
проплешинами осоки и ряски, яркой даже в эти белесые утренние часы. Солнце
уже взошло, хотя из лесу его видно не было, но в хлопьях тумана на берегу
уже проступали переплетения кустарника, почти черного по сравнению с
болотной зеленью. Болото мелело, теряло вязкость, плетеные лыжи уходили
под воду. Прохоров снял их и стоял по колено в грязи.
- Лыжи оставим вон на той горбинке, - он указал на полосу подсохшей рыжей
грязи, полого подымающейся за его спиной к кустам, цеплявшим туман, как
новогодняя елка вату.
- Отсюда начнем, сюда и вернемся. Пойдем в растяжку, полукольцом, как на
зверя. Ничего не пропускай, какая бы пакость ни встретилась. Любую туши.
- А ежели не горит? - спросил кто-то.
- Все одно пропенивай.
Мы ринулись напрямик сквозь кусты, ломая и раздвигая их. Никакой внеземной
жизни кругом - только цепкий таежный кустарник, продираться сквозь который
с нашим необычным охотничьим снаряжением было адски трудно. Казалось, мы
преодолевали проволочные заграждения на особо укрепленном участке. Все
молчали, будто боясь неосторожно вырвавшимся словом насторожить врага.
И лишь тогда, когда кусты расступились под напором замшелых елей и
лиственниц, Прохоров, тяжело вздохнув, проговорил: