"Александр Абрамов, Сергей Абрамов. Огневки (Фантастический рассказ)" - читать интересную книгу автора

Только... - он замялся.
- Что "только"? По болоту не пройти?
- Почему не пройти? Пройдем. У нас на это болотные плетенки есть. Лыжи
вроде. Прохоровские. Испокон веков мастерим. Любую трясину пройдут - чем
гуще, тем лучше. Только я не об этом. Об огневках. Не испугаетесь?
Я не понял: - Какие огневки? Это же семейство бабочек-вредителей.
- А если эта бабочка полтора метра в размахе? И горит, как уголь в печке.
У Ваньки Мотовкина собаку сожгла. Три дня без просыпу пил.
- Сообщили в район?
- Да кто же Ваньке поверит? Самогонщик и враль. И собаку, верно, сам
подстрелил.
- А кто-нибудь еще видел?
- Огневок-то? Идет слушок. Проверить бы, да брательники побаиваются. А
одному на болоте не резон.
- Так пойдем вместе, - обрадовался я. - У нас и ружье на двоих.
- Ружей-то хватит, - задумался Прохоров, критически оглядывая наше
снаряжение. - Только без груза пойдем. Налегке. Огневки там или не
огневки, а на болоте сноровка нужна.
На рассвете мы уже стояли на краю леса. Низкое-низкое небо, такое же
темное, как окружавшие нас ели и лиственницы, нависало над плотным сизым
туманом. Туман съедал и даль, и близь, и дегтярную воду у самого берега.
За спиной у каждого кроме охотничьей двустволки болталась пара болотных
лыж, коротких и широких. Но Прохоров, не надевая их, шагнул прямо в воду.
Сапоги у него в отличие от наших, резиновых, были яловые, высокие, до
бедра, и туго перетянуты сверху тоненьким ремешком. Да и брезентовая
куртка Семена лучше защищала от дождя, чем наши городские "болоньи".
- Шагайте смело, - сказал Прохоров, - глубоко не провалитесь, под ногами
тропа.
Мы шли по мелкой воде, ощущая под ногами скользкий горбыль и старались не
отставать от шагавшего впереди Прохорова. Туман словно отползал перед
нами, высветляя торчавшие из воды кочки с зеленой болотной травой или
сизыми мшаниками.
- Стоп, - сказал вдруг Прохоров через полчаса, - влазь на кочку и обувайся.
Под обувкой он подразумевал лыжи, которые мы довольно сносно прикрепили к
нашим хлебнувшим уже воды сапогам.
- Тропа кончилась? - спросил я.
- Сворачивает, а нам к острову надо, - сказал Прохоров. - Ближе друг к
дружке держись, а то оступишься - засосет.
Мы пошли на лыжах, легко сказать пошли - еле-еле переступали, с трудом
вытягивая их из топкой грязи, но все-таки шли, не проваливались.
"Прохоровские" держали марку: не размокали и не соскакивали. Так мы шли
еще с полчаса, а нужный нам островок все еще прятался в тумане. Вблизи
туман совсем рассеялся, открыв картину, на которую не польстился бы ни
один пейзажист. Черная грязь под ногами, ядовитая зелень травы и кочки с
выгоревшим почему-то мхом. Потом уж мы поняли, почему он выгорел.
- Теперь смотри в оба, ребята, - предупредил Прохоров.
- А чего смотреть? - отозвался идущий впереди меня Углич. - Осока да
кочки, - и вдруг замер с открытым ртом.
Впереди, метрах в двадцати от нас, вода вокруг кочки кипела и булькала,
именно кипела, а не пузырилась от подземных газов.