"Геннадий Абрамов. Спорыш (Рассказ)" - читать интересную книгу автора

- Спасибо, Алексей Никанорыч, я ваш должник.
- Полно. Сочтемся славою, - сказал Батариков и нырнул в свой любимый
сарай, который по размерам у него впятеро больше, чем жилой дом.
Супруга обрадовалась. Пока писатель переодевался, рабочую одежду снимал
и городскую напяливал, она ему сумочку собрала - документы на машину, денег,
бутерброды на всякий случай, огурцов надавала свежих, сказала в напутствие:
- А мы тут с Васей поместье осмотрим, разных вкусностей наготовим и
будем вашего благополучного возвращения ждать.
- Вряд ли скоро управлюсь.
- А мы все равно будем скучать. Правда, Василий?
Однако дипломат, видать, приморился с дороги или, может, воздуху
здешнего наглотался - посапывал на диване, укрывшись газетой, спал.
За окном посигналили. Супруга в окно глянула, подивилась.
- Твой Батариков проскользнул.
- Как? - не поверил писатель. - Без меня?
- А он с чудинкой, - засмеялась Елена. - Мог бы привыкнуть.
Пока писатель заводился, грел двигатель, пока жена сумку ему выносила,
пока на дорогу задом выруливал - соседа и след простыл.
Помчался догонять.
На холм взъехал - и тут "козла" Батарикова не видать, уже и пыль успела
осесть.
Прибавил газку. И хотя день ясный стоял, кругом дали чудесные, и надо
бы писателю оглядеть все как следует, насладиться, впитать, вдруг
когда-нибудь картины эти неповторимые на бумагу уложить приведется, однако
не получалось, спешил очень. Здесь что-нибудь одно: либо за дорогой следи,
либо видами любуйся. На такой скорости, чуть внимание ослабь, враз в
колдобину угодишь.
Выбрался на шоссе, Ельнино проскочил, но и тут на длинный просвет
дорога пуста. Он уж под сто с лишним выжимал, а соседа с чудинкой,
обещавшего горю помочь, нет и нет.
И только под самой Слободой, когда с крутояра спускался, увидел - едет.
Ни шатко ни валко, километров двадцать пять в час. Двумя руками крепко за
руль держится, грудью навалился и так нещадно пустую дорогу высматривает,
словно в скоростной бешеной гонке участвует, словно у него тут ралли
Париж-Дакар.
Писатель подравнял с его голубеньким "козликом" своего "жигуленка",
бибикнул. Батариков с неприязнью на писателя глянул, с неудовольствием, как
на шалопая-проказника, который крутится под ногами и делу мешает. Мол, чего
в такой момент отвлекаешь, и рукой показал - налево, давай за мной, на
Правду сперва заедем.
Ну, заехали на Правду. Гуськом.
Батариков из "козленка" выпрыгнул и, ни слова не сказав, в какие-то
воротца с отломанной калиткой нырнул и в низком разлапистом доме исчез.
Писатель покурил. Скучно ему сделалось. Мысли литературные на ум не шли, и
он тоже вслед за соседом отправился.
Это были какие-то мастерские. Цех. Дерево здесь обрабатывали. Рамы
делали, двери. Столярка, в общем. Много тут всего разного по стенкам стояло.
А народу нет. Тихо. Прошел писатель насквозь одно помещение, другое - ни
души, как вымерло. Куда этот чудик запропастился?
И тут слышит - дверь в углу неприметная хлопнула. Он. Батариков. И с