"Аркадий Григорьевич Адамов. Петля ("Инспектор Лосев" #2)" - читать интересную книгу автора

видимо, правой загибать на ней пальцы, пересчитывая свои беды и трудности.
При этом лицо его принимает скорбное выражение и морщины, вначале
собранные возле рта и вокруг глаз, укрупняются и пролегают уже по красным,
задубленным щекам.
- Ладно, - говорю я. - Верю. Но вы же ко мне, надеюсь, не жаловаться
пришли? Все равно помочь я вам не смогу. Свободного крана у меня нет. И
раствора тоже.
- Точно, - сокрушенно кивает Сизых. - Помочь вы не можете. Вот посадить вы
меня можете, когда я липовые процентовки выводить буду.
- Вот и не выводите.
- А что делать? Ты сообрази... - Мой собеседник начинает не на шутку
распаляться: - Ты им попробуй не выведи зарплату. Да они завтра же
разбегутся. И правильно сделают. Они, что ли, виноваты, что кран стоит,
что раствора нет? А люди, дорогой товарищ, всюду у нас нужны. Тем более
строители. Так что, я один буду тот гараж строить, будь он неладен?! Да по
мне пропади он пропадом. Людей только жалко, ей-богу. Сколько они его
ждут. А то бы...
Я уже не рад, что ввязался в этот разговор. Сизых так "завелся", что
теперь не скоро остановится. Поэтому я принимаю решительные меры.
- Вот что, - сухо и деловито говорю я. - Вы извините, но мне пора. У вас
какое дело ко мне?
И даже поднимаюсь со стула.
- Погоди, погоди, - спохватывается Сизых и тоже вскакивает. - Я же зачем
пришел? Значит, начали мы сегодня работать-то, кран пошел, раствор;
ребята, значит, забегали. Ну, и вот чего нашли. Гляди-ко.
Он торопливо расстегивает пальто и из внутреннего его кармана извлекает
продолговатую глянцево-черную сумочку с крупным желтым замком посередине.
В первую секунду я даже не верю своим глазам и машинально переспрашиваю:
- Где, говорите, нашли?
- Да засунули ее, понимаешь, между кирпичами. Ну, где кладка-то у нас
началась. Слева. Плиты там еще уложить успели. Представляешь? А угол,
значит, из кирпича вывели, и еще кирпич... как бы сказать... там лежит...
Пока Сизых путается в словах, я забираю у него сумочку и дергаю замок.
Сумочка не просто открывается, а разваливается гармошкой, и первое, что я
вижу, это паспорт. Паспорт! Я достаю его, раскрываю, и на меня смотрит
юное лицо, милое, улыбчивое, живое, очень знакомое лицо. Итак, это,
оказывается, Топилина Вера Игнатьевна, тысяча девятьсот пятьдесят первого
года рождения, жительница Москвы, незамужняя, работает... Ох, нет! И не
жительница она уже, и нигде она уже больше не работает... Тем не Менее
паспорт сообщает мне домашний адрес Веры и место ее последней работы, в
одном из министерств.
- Поехали, - говорю я Седых, захлопывая сумочку. - Быстро поехали,
покажите, где нашли.
Я бегом спускаюсь вниз по лестнице. За спиной гремит сапогами Сизых.
К счастью, дежурная машина на месте.
- Меня только туда, - успокаиваю я дежурного. - Ждать не надо. Через
двадцать минут будет обратно.
Дежурный машет рукой: поезжай, мол.
По дороге я спрашиваю Сизых:
- Вы эту сумочку сами нашли?