"Михаил Ахманов. Патроны не кончаются никогда, или Записки охотника на вампиров ("Забойщик" #1) " - читать интересную книгу автора

арсенал был бесполезен - ничего не достать, не ухватить! Обеими руками я
упирался в челюсть монстра, ощущая, как его когти пронзают плащ и царапают
кожу. Он был чудовищно силен - должно быть, только что напился крови. Как
объект питания я его не занимал, не кровушки моей ему хотелось - он жаждал
прикончить врага. Таков инстинкт у всех первичных, и те, кто может с ним
совладать, те самые опасные.
Этот не смог. Глаза у него были обезумевшие, бессмысленные - взгляд
зверя, не человека. Впрочем, к роду хомо сапиенс он не относился. В этом
разница между преступником и вурдалаком: первый, каким бы он ни был злодеем,
все-таки наш собрат, а для второго мы лишь низшее звено пищевой цепочки.
Примерно как для нас коровы.
Есть, однако, коровы, и есть бодливые быки. Продолжая упираться в
челюсть левой рукой, я на миг ослабил правую и ударил его в скулу браслетом,
охватившим запястье. Удар был слаб, но пружина сработала, выпустив под
ладонью острое лезвие. Я вонзил его в шею твари, дернул к себе, перерезав
горло, и хватка монстра ослабела. Но он не умер, он по-прежнему тянулся ко
мне жуткой своей пастью, и рана на шее была как второй рот - огромный,
переполненный хлеставшей кровью.
Я перевернул его на спину, оседлал и, наконец, дотянулся до катаны.
Секунда - и все было кончено. Голова - отдельно, тело - отдельно... Таких
упырей я люблю.
Пошатываясь, я поднялся и стер с лица кровавую жижу. Затем сунул руку в
карман, вытащил клещи и выломал верхний правый клык. Два сантиметра... Не
самый крупный в моей коллекции, но все же впечатляет. Острый, белый, похожий
на отшлифованный кусочек кварца.
- Ты не ранен? - послышался голос за моей спиной.
Я обернулся.
- Все тип-топ. Драку заснял, партнер?
- Разумеется. - Камеры Влада тихо стрекотали. Внезапно он сморщился и с
тоской произнес: - Хороша, ведьма! Дает же бог такую красоту проклятым
тварям... Или тут дьявол постарался?
Я моргнул. Передо мной, на грязном затоптанном полу, лежала нагая
женщина. Маленькие твердые груди с розовыми сосками, тонкий гибкий стан,
длинные стройные ноги и - нелепый штрих! - обрубок шеи с торчавшим
позвонком. Откатившуюся голову окружал ореол черных волос, с прекрасного
лица ушло выражение свирепости, и теперь оно казалось умиротворенным и
спокойным. Лоб высокий, глаза карие, губы алые... Верхняя в крови - там, где
я выломал клык.
- Где она сейчас? В преисподней? - спросил Влад. - Ты как думаешь,
Петр?
Поделиться своим мнением я не успел - с грохотом рухнули входные двери,
и в зал ворвалась спецбригада по-по. Не меньше дюжины легавых - все в
бронежилетах с высоким воротом, в тонированных шлемах, шипастых наплечниках
и с автоматами. За боевой командой шагал старый знакомец комиссар Фурсей из
полиции нравов, а с ним чины рангом помельче, шестерки да эксперты. Рожи у
всех были кислые: понимали, что заведение накрылось и дохода от этой
кормушки больше не предвидится.
- Так-так, - пробурчал Фурсей, окидывая взглядом помещение. - Что мы
имеем здесь, коллеги? Восемь трупов, а при них - герр Петер Дойч, наш
вершитель правосудия - и, как всегда, в кровище... Чувствую, кто-то