"Даниил Натанович Аль. Дорога на Стрельну (Повесть и рассказы о молодых защитниках Ленинграда) " - читать интересную книгу автора

находились водители скопившихся возле развилки машин.
Было вполне спокойно. Встречный шофер явно сгустил краски. У
пограничников, понятно, не было приказа задерживать военные машины и
спешивших к фронту военнослужащих на том основании, что на войне опасно.
Разговор лейтенанта-пограничника с окружившими его водителями носил
характер своеобразного военного совета. В самом деле: как быть? Каждому
позарез надо ехать. Но судьба тех, кто еще недавно вот так же стоял здесь,
но, не вняв предупреждению, двинулся на Стрельну, охладила охотников
проскочить.
Впереди, на дороге, в километре от нас чадил потухающий костер. В
груде темных обломков трудно было разглядеть что-либо напоминающее
автомашину. Что сталось с людьми, ехавшими в ней? Может быть, кто-то
мучается там, не имея сил выбраться из-под залитых бензином обломков? Как
ни старался я смотреть в другую сторону и думать о другом, голова невольно
поворачивалась к синему дымку, курившемуся над темной грудой, и
воображение все ярче прорисовывало детали страшной картины.
Я тронул старшего сержанта за рукав.
- Андрей, давайте сходим туда. - Я махнул рукой в сторону дымка над
дорогой. - Там люди. Надо бы помочь, сюда их вытащить...
Шведов неторопливо повернулся ко мне, вынул свой кремень и стал
чиркать по нему кресалом.
- Не суетись, Саня. На войне суетиться ни к чему.
- Люди же там...
- Внимательным надо быть. Все надо увидеть, оценить толком, а потом
уже действовать... Людей там нет. Они здесь.
- Где? - встрепенулся я и стал разглядывать окружающих.
Закуривая, Андрей молча поднял глаза и взглянул поверх моего плеча. Я
обернулся. На траве за обочиной неровно лежала плащ-палатка. Из-под нее
торчали три пары сапог. Солдатские ботинки, пара кирзовых и пара
пожелтевших брезентовых, какие обычно носили командиры-ополченцы. Такие
точно я видел вчера на моем однокурснике Саше Подбельском. Он был теперь
политруком роты, воевал под Ораниенбаумом и приехал зачем-то в Ленинград
на машине. Предлагал подбросить меня в Ораниенбаум, но у меня на руках еще
не было предписания.
"Очень похожие сапоги, - подумал я. - И разве не мог Саша задержаться
до утра? Кажется, даже собирался. Да нет. С какой стати ему задерживаться?
Да и мало ли таких точно сапог? Конечно, это не он. Не стоит и смотреть. А
все-таки вдруг он?.."
Меня неудержимо потянуло взглянуть в лица погибших, и вместе с тем
удерживал от этого какой-то страх.
- Андрей, как вы думаете, можно, я на них посмотрю?
- Можно. И даже полезно.
Я прыгнул через кювет и медленно, точно он был пудовым, приподнял
угол плащ-палатки над головой мертвеца в брезентовых сапогах. Нет, не
Саша. Другое лицо, но тоже знакомое. Не могу вспомнить, кто это. Парень
моего возраста. То ли мы росли рядом в нашем Дзержинском районе и
встречались на улицах, в магазинах, в Летнем саду. Или, быть может, он
учился в университете на другом факультете и попадался мне на глаза в
длинном, вечно шумном университетском коридоре, в сутолоке университетской
столовой. А может быть, я видал его в очереди в Публичку или сидящим