"Виктор Алещенко. "Футарк*, или 25 шагов к преображению..." - читать интересную книгу автора

- Помнишь, как ты говорила это, когда он был ещё совсем маленьким
свёртком? Не помнишь? Было... Было...
Большая кружка дымящегося кофе, самого вкусного кофе в этом городе...
Неторопливая беседа. Долго, долго...
Темнеет, пора домой.
Я еду обратно уже в пустом троллейбусе, улыбаясь сам себе, чему-то
непонятному, необъяснимому, но невыразимо хорошему и приятному... Словно
стылой зимой греясь в лучах солнца, ловя их уголками глаз...
Где-то, уже на подходе к дому, появляется мысль, которая меня заводит. Я
покупаю огромадную бутылку пива, пару пачек сигарет...
Дома я засовываю тёплое пиво в морозильник, и жду...
Тут, ну совершенно не в тему, появляется Коэн. Блин, вот мальчику делать
нечего. Или на запах пива пришёл? Я же слишком погружён в свои собственные
мысли, чтобы получить удовольствие от его появления...
- Ты же собирался зайти не сегодня?
- Скучно, - виновато оправдывается он.
- Чаю?
Кивает головой.
Пиво я ему не предлагаю, приберегая его для себя на "попозже".
Я не могу отрешиться от собственных мыслей, и несколько раз на протяжении
двухчасового чаепития звучит:
- Элик, ты меня не слушаешь?
- Слушаю, слушаю...
- Элик, ты что, не хочешь со мной разговаривать?
- Да нет, я просто думаю над твоими словами...
- Элик, ты что такой напряжённый? Расслабься!
- Не обращай внимания, я очень внимательно тебя слушаю... И не напряжённый
я, с чего ты взял?
В конце концов, он или устаёт от отсутствия обратной связи с моей стороны,
или все темы для разговора исчерпаны, и мы прощаемся.
От выпитого чая весь сон улетает в ночную темноту. И я, наконец,
обставившись сигаретами, пивом, бумагой и пером, занимаюсь тем, что пришло
мне в голову по дороге домой. Я излагаю на бумаге всё, что произошло со
мной за последние три дня, и не только потому, что это чем-то беспокоит
меня, а лишь с целью ничего не забыть...
Потому что подспудно ощущаю еле уловимое дуновение - чувство, что многое,
что произойдёт дальше, будет продолжением этих странных событий... И,
чтобы не забыть...
В четырём утра рука уже отказывается выводить вязь символов на бумаге. И,
не ставя точку, я заваливаюсь в постель, уже изрядно захмелевший.
Проваливаюсь в полную темноту.
Ворочаясь в постели, между какими-то снами, я чувствую очень отчетливое
неудобство - что-то больно колет меня в спину.
Сквозь сон я шарю рукой и нащупываю... карандаш, что ли? И, со всей дури,
удивляясь тому, что он оказался здесь, я, не открывая глаз, швыряю его в
темноту рядом с диваном.
Звон разбитого стекла, что-то сыпется на пол...
- Откуда там стекло - окна то с другой стороны? - недоумённо
проскальзывает у меня в голове, и я снова крепко засыпаю, сказав: - Это
всё сон!