"Наталья Александрова. Рагу из любимого дядюшки " - читать интересную книгу автора

От станции к поселку вела хорошо накатанная широкая дорога, по которой
изредка проезжали джипы и прочие дорогие иномарки. Я им даже не пробовала
сигналить - такие ни за что не остановятся, да и себе дороже, мало ли кто
там сидит за тонированными стеклами.
Тем более что идти оказалось совсем недалеко, меньше получаса.
Вдоль улицы возвышались высоченные глухие заборы. Именно не дома, а
заборы, скорее даже крепостные стены, за которыми почти ничего не было
видно - разве что где-нибудь мелькнет над краем стены черепичная кровля или
тарелка спутниковой антенны. Зато ограды были на всякий вкус: и кирпичные, и
бетонные, и металлические... На память мне невольно приходила Великая
Китайская стена.
Людей на улице вовсе не наблюдалось, так что если бы я захотела
спросить у кого-то дорогу, то у меня возникли бы проблемы. Правда, Ленка мне
так подробно все описала, что я шла вполне уверенно. Единственное живое
существо, встретившееся мне по дороге, была бездомная собака, довольно
крупная и серьезная, но вполне миролюбивая. Она пробежала мимо деловой
походкой, не удостоив меня взглядом, - видимо, в этом поселке даже бездомные
псы настолько круты, что я для них не представляю никакого интереса.
Багратион сидел в корзинке совершенно тихо и каким-то образом даже перестал
пахнуть котом - во всяком случае, местная собака не заподозрила о его
присутствии.
Еще раз сверившись с запиской, я подошла к очередному забору - пожалуй,
самому скромному на этой улице. Во всяком случае, он был деревянный, правда,
из отличных, плотно пригнанных одна к другой досок.
На больших железных воротах даже имелась табличка с номером дома. Число
семнадцать на ней окончательно развеяло мои сомнения: я пришла именно туда,
куда надо.
Рядом с воротами в заборе имелась небольшая калитка, точнее - дверь, на
ней - звонок и круглый глазок, совсем как в городской квартире. Правда, в
моей квартире - точнее, в прежней моей квартире - и звонок, и глазок куда
скромнее. Я нажала кнопку и приготовилась ждать.
Минуты через две за стеной послышались шаги, и подозрительный женский
голос осведомился:
- Это кто это?
- Софья, Ленина подруга, мы договаривались по телефону.
Загремели засовы, и дверь отворилась. За ней стояла крепкая приземистая
тетка из молодых пенсионерок. Облачена она была в лиловый китайский пуховик,
какие сейчас играют роль ватников, и в кокетливую вязаную шапочку с
клапанами на ушах и помпоном.
- Ну заходи, Софья! - разрешила наконец тетка, придирчиво осмотрев меня
и не найдя в моем облике ничего слишком подозрительного. - Меня зовут Полина
Сергеевна.
Багратион хорошо помнил мое предупреждение и никак не выдавал факт
своего существования.
Закрыв за мной дверь на несколько запоров, Полина двинулась к дому,
жестом пригласив меня следовать за собой.
Теперь я смогла разглядеть особняк.
Впрочем, большого удовольствия мне это зрелище не доставило.
Помню, как-то один дальний знакомый, которому пришлось строить
несколько загородных домов для "новых русских", говорил, что многие из его