"Кирилл Алексеев. Пожиратель мух " - читать интересную книгу автора

веки и резко отпустил. Перед глазами вспыхнули цветные всполохи. Нет, не
похоже. Насколько он знал, у слепых не бывает никаких кругов или точек на
мертвой сетчатке. Значит, со зрением все в порядке, палочки и колбочки
исправно делают свою работу. Выходит, темнота вокруг. Это немного успокоило.
Ненадолго. Как обычно бывает, на смену одному вопросу пришел десяток.
Нужно выяснить, где он находится. Виктор пошарил руками вокруг и понял,
что лежит на шершавых досках. Но полом назвать это было нельзя. Щели между
досками были шириной в несколько сантиметров. Рука нырнула в щель, и под
досками Виктор нащупал что-то твердое и холодное. То ли камень, то ли плотно
утрамбованная земля. Он лежал на грубо сколоченном деревянном настиле,
который немного возвышался над полом.
Ладонь скользнула чуть дальше и влезла во что-то мокрое. Виктор
брезгливо отдернул руку. Но потом любопытство взяло вверх. Он поднес ладонь
к лицу и принюхался - ладонь пахла огуречным рассолом.
"Господи, что же это за дерьмо такое? Где же я? На консервном складе?"
Он, кряхтя, перевернулся на бок. Потом неуверенно сел, опираясь руками
о доски. Голова закружилась, желудок судорожно сжался несколько раз, но это
быстро прошло. Виктор немного отдышался, потом тщательно ощупал себя - нет
ли переломов и открытых ран. Ничего подобного, насколько он мог судить в
кромешной темноте, не оказалось. Ушибов, видимо, хватало, причем досталось и
голове - он нащупал здоровенную шишку на затылке, но это не пугало. Если они
угодили в аварию - можно сказать, дешево отделался. Только какая связь между
аварией и огуречно-рассольной темнотой?
"И все-таки, где я оказался?"
- Эй! - позвал Виктор. - Есть тут кто-нибудь?
Слова затихали, едва слетев с губ. Тишина, окружавшая Виктора, была
такой же густой и вязкой, как темнота. Нарушало ее только тихое
попискивание. Очень похожее на крысиное.
Он огляделся. Везде было одно и то же - ничего. Пошарил рукой по
сторонам, но нашел только пустоту.
"Хе-хе, а может, я умер?" - мелькнула шальная мысль. И, несмотря на
идиотский смешок, четко прозвучавший в голове, она не показалась такой уж
смешной. Сердце сделало резкий скачок и ухнуло куда-то вниз.
"Не мели ерунду, - сердито одернул он себя. - Покойники не мерзнут.
Попытайся вспомнить, что произошло перед тем, как ты угодил сюда. Ответишь
на этот вопрос, поймешь, где ты сейчас сидишь".
Но это было не так-то просто. Как ни напрягал Виктор память, последним
более или менее ясным воспоминанием был поворот на проселок. Да, они ехали
на день рождения Сергея. В деревню. Был вечер. Кажется, около семи, может
немного позже. Шел дождь, и видимость была очень плохой.
Этот момент показался Виктору важным. Плохая видимость... Что-то с ней
было связано. Что-то неприятное. Они слетели с дороги? Не вписались в
поворот? Возможно, очень возможно. Тогда потеря памяти объясняется очень
просто - удар головой, и в результате ретроградная амнезия. Иногда, в
результате черепно-мозговой травмы, человек начисто забывает последние часы
или минуты, предшествовавшие несчастному случаю. Все остальное вспоминается
легко, но этот небольшой временной отрезок оказывается стертым.
Похоже, именно это и произошло. Авария - удар головой - ретроградная
амнезия. Но какого черта он не в больнице? Или, на худой конец, не в доме
Сергея? Откуда этот могильный холод и огуречный рассол на полу? Откуда вонь