"Иво Андрич. Мосты" - читать интересную книгу автора

чаще ходил, а те, что в свое время особенно сильно поразили и восхитили
меня.
Прежде всего это сараевские мосты. На Миляцке, русло которой является
становым хребтом Сараева, они все равно что каменные позвонки. Я вижу их
отчетливо и пересчитываю один за другим. Я знаю их своды, помню ограды.
Среди них мост, что носит роковое имя юноши, маленький, но прочный,
погруженный в себя, как неприступная безмолвная крепость, не ведающая, что
такое капитуляция и предательство. Потом те мосты, что я видел проездом,
ночью, из окна поезда, тонкие и белые, как. привидения. Каменные мосты
Испании, поросшие плющом и задумавшиеся над собственным отражением в темной
воде. Деревянные, крытые из-за обильных снегов мосты Швейцарии, похожие на
длинные амбары, украшенные изнутри, как часовни, изображениями святых или
чудесных событий. Фантастические мосты Турции, поставленные абы как,
поддерживаемые и оберегаемые судьбой. Белокаменные римские мосты Южной
Италии, с которых время отбило все, что могло отбить, и рядом с которыми уже
сотню лет действует какой-нибудь новый мост, но старые стоят по-прежнему,
как скелеты, на страже вечности.
И так всюду, куда бы ни двинулась моя мысль и на чем бы она ни
остановилась, я нахожу верные и безмолвные мосты как неизбывное и неутолимое
стремление людей связать, примирить, соединить все, что открывается нашему
взгляду, разуму и ногам, дабы избежать раздела, противоположности и разлуки.
То же самое происходит в мечтах и причудливой игре воображения. Слушая
однажды самую печальную и самую прекрасную музыку, какую мне когда-либо
приходилось слышать, я вдруг увидел каменный мост, рухнувший на середине,
края свода с болезненной страстью тянутся друг к другу, в последнем усилии
указывая единственно возможную линию уже не существующей арки. Такова
преданность и высокая непримиримость красоты, которая допускает для себя
лишь одну-единственную возможность - исчезновение.
В конце концов, все, в чем проявляется наша жизнь - усилия, мысли,
взгляды, улыбки, слова, вздохи, - все устремлено к другому берегу как к
единственной цели и на нем лишь приобретает свой истинный смысл. Все это
должно что-то преодолеть и замостить: беспорядок, смерть и бессмыслицу.
Потому что вся наша жизнь - переход, мост, края которого уходят в
бесконечность и в сравнении с которым все земные мосты - лишь детские
игрушки, бледные символы. А вся наша надежда на той стороне.