"Павел Антокольский. Сын (Поэма) " - читать интересную книгу автора Оправленная в золото Москва.
Так призрачно задымлены бульвары, Так бойко льется разбитная речь, Так скромно за листвой проходят пары, - О, только б ранний праздник свой сберечь От глаз чужих. Все, что добыто в школе, Что юношеской сделалось душой, - Все на виду. Не праздник это, что ли? Так чокнемся, сынок! Расти большой. На скатерти в грузинском ресторане Пятно вина так ярко расплылось. Зачесанный назад с таким стараньем, Упал на брови завиток волос. Так хохоча бесхитростно, так важно И все же снисходительно ворча, Он, наконец, пригубил пламень влажный, Впервой не захлебнувшись сгоряча. Пей. В молодости человек не жаден. Потом, над перевальной крутизной, Поймешь ты, что в любой из виноградин Нацежен тыщелетний пьяный зной. И где-нибудь в тени чинар, в духане, Почувствуешь священное дыханье Тысячелетий. Как озарены И камни, и фонтан у Моссовета, И девочка, что на него глядит Из-под ладони. Слишком много света В глазах людей. Он окна золотит, И зайчиками прыгает по стенам, И пурпуром ошпарил облака, И, если верить стонущим антеннам, Работа света очень велика. И запылали щеки. И глубоко Мерцали пониманием глаза, Не мальчика я вел, а полубога В открытый настежь мир! И вот гроза, Слегка цыганским встряхивая бубном, С охапкой молний, свившихся в клубок, Шла в облаках над городом стотрубным Навстречу нам. И это видел бог. Он радовался ей. Ведь пеньем грома Не прерван пир, а только начался. О, только не спешить. Пешком до дома Дойдем мы ровным ходом в полчаса. |
|
|