"Сергей Антонов. Врата испуганного бога ("Двойной Герой" #1) " - читать интересную книгу автора

Мак. - Эля хочешь? Вижу - хочешь. И для души и для дела.
- Давай. Только не слишком холодного. Так, чтоб в самый раз. Эля - для
души, не слишком холодного - для дела.
Мак исчез и тут же вернулся с огромной кружкой, над которой тихо
шелестела пышная белая шапка пены. Кружек с крышками Дон не признавал. От
комнатушки Дона до стойки Маку было три с половиной шага, эль для Маллигана
стоял наготове, и разговор их носил действительно ритуальный характер, ибо
повторялся добрый третий год из вечера в вечер шесть раз в неделю.
Дон отхлебнул. Дон отхлебнул. Эль был в самое то: слегка горьковатый,
темный, пахучий. И не слишком холодный, ровно в той мере, чтобы не повредить
голосовым связкам. Дон отхлебнул, потом отхлебнул Музыкальный Бык, потом
большой ирландец Мбык Маллиган отхлебнул, и кружка стала пуста.
- Вот и вся твоя душа, Дон, прямо тебе хочу сказать, - промолвил бармен
Мак, с удовольствием за Быком наблюдавший.
- Ну с чего ты взял, что вся? - спросил Дон, стирая со щетины на
верхней губе пену. - У меня дома есть еще музыкальный ящик, а к нему почти
сорок тысяч пластинок.
- И у тебя волосатая грудь, в каждом глазу по молнии и член сорок
сантиметров.
Бык ухмыльнулся.
- Двадцать два, - сказал он. - Быку чужого не надо. Что там сегодня за
народ? По фирме-то не-нет?
Музыкантский сленг бармен Мак знал вполне.
- Не так чтоб укачилово, но со знанием дела, - ответствовал он. -
Кочумай. Вечер есть. Да! Новую компанию заметил?
- В углу? Негумики-то? Заметил, конечно. А что?
- Да нет, ничего. У меня в кабаке, прямо тебе скажу, ты меня знаешь,
плюрализм. Гумики или там негумики - меня не касается, в чем и лицензия
есть. Но вот Бленд-Неудачник мне прямо сказал - это, говорит, цыгане.
- Кто?! - У Дона глаза полезли на лоб.
- Цыгане. Над Гуплином табором стоят.
- Я думал, они давно вымерли! Ты серьезно, или гусей погнал?
- Серьезно, серьезно. Сказал же - Неудачник сказал. Знаешь же
Неудачника. Живут в шатрах, мотаются по всей Галактике из конца в конец на
древних развалюхах. Золота - немеряно. Мало их осталось.
- Чумка! - сказал Дон раздумчиво. - Я как раз раскопал одну
старую-старую цыганскую песню, обработал слегка, и сегодня собрался спеть.
Чумка! Золото, говоришь... Надо будет с этими парнями поболтать поплотней...
после. Глядишь, еще что-нибудь из них вытрясу. В смысле музыки. Цыгане -
они, знаешь, народ воспетый легендами... в музыкальном смысле.
- Только они не сильно дружелюбные, - предупредил Мак. - И выглядят
мерзко. Я хоть, как сказано, плюралист с лицензией, но... Мне люди как-то
больше по душе. Знаешь, что они заказали?
- Ой, молчи, - сказал Дон. - Мне работать, ну его. Кроме того,
плюралист ты мой сахарный, ксенофобия до добра не доведет, - назидательно
сказал он далее, закуривая. - Помнишь ту историю, как гуманоид-ксенофоб
вернулся из командировки и обнаружил в постели у жены негумика?
- Не помню, - сказал Мак. - Ладно, я пойду. Там уже кружками стучат. Да
и с выручкой сегодня что-то не очень... Ты давай, Дон, заводись.
- Чем они тебе платили-то?