"Аркадий Арканов. Кафе "Аттракцион"" - читать интересную книгу автора

- Городок паршивенький, - сказал З. Гроунд на прощание. -
Заведения сомнительные. Искать приключений не следует. Особенно в
"Аттракционе". Я там не был, но рассказывают бог знает что...
Три дня в ожидании пятницы Д. Саут валялся в номере маленькой
чистенькой гостиницы. Иногда заказывал кое-какую еду и мысленно изо
всех сил подгонял время. В четверг часов около шести вечера время
вдруг стало вязким настолько, что ему показалось, будто оно вовсе
остановилось и сдвинуть его больше нет никакой возможности. Он
поспешно вышел на улицу. Был октябрь. На городок наполз туман. Чуть
сгорбившись, долговязый Д. Саут шагал все равно куда, убивая время.
Его заставила остановиться холодная голубоватая надпись "Кафе
"Аттракцион"". Он вспомнил предупреждение З. Гроунда, усмехнулся
(опять эта подозрительность) и толкнул массивную деревянную дверь.
- Добро пожаловать! - услышал он приятный мужской голос и тут же
заметил шагнувшего к нему откуда-то из розовой глубины молодого
человека. - Вы правильно сделали, что заглянули к нам в этот не
очень-то погожий вечер. Снимите ваш мокрый плащ, и вы почувствуете,
как здесь тепло и уютно.
"Приятный парень, - подумал Д. Саут. - Просто лорд, а не швейцар.
Даже неловко сдавать ему плащ..."
- Если вам угодно, можете повесить плащ сами, - сказал швейцар и,
слегка поклонившись, отступил в розовую глубину, из которой недавно
появился.
Д. Саут сел за маленький столик и осмотрелся. Зал был очень
уютным, полусферическим и так ловко освещался, что потолка не было
видно и возникала иллюзия висевшего над головой матового розового
тумана.
В нише на небольшом возвышении играл оркестрик. Даже не играл, а
наигрывал, создавая дополнительное внутреннее тепло. Пианист лениво
плескался в клавишах, контрабасист бархатной подушкой ласкал
вестибулярный аппарат, ударник набрасывал на все это какую-то слегка
шуршащую, невесомую ткань.
"Ну, что ж, - подумал Д. Саут. - Печальная закономерность -
последнее кафе в жизни непременно должно оказаться самым уютным... Еще
бы чуть-чуть светлее..." И в этот момент свету прибавилось. А, может
быть, Д. Сауту показалось, что прибавилось. Он откинулся на спинку
кресла и с удовольствием вытянул под столом свои длинные ноги
"Удивительно все-таки устроен человек, - думал Д. Саут. - Казалось бы,
какое значение имеют освещенность, уют, запах, музыка, если это его
последний вечер?"
Д. Саут вспомнил, как двенадцать лет назад он присутствовал при
расстреле убийцы. Когда приговоренного вели по двору к месту казни, он
тщательно обходил лужи, чтоб не замочить ноги, хотя какой это имело
смысл, если его пребыванию на свете оставалось не больше двух трех
минут. Простудиться он просто не успевал. Видимо, это что-то вроде
инстинкта. Инстинкта комфорта. Вот и сейчас Д. Саут поймал себя на
том, что его беспричинно, чисто внешне, раздражает сидящий через
столик мужчина с нахальным, тупым выражением лица. И если бы это лицо
не маячило перед глазами, то вообще все было бы превосходно. Мужчина с
тупой физиономией подозвал официанта, вынул из бумажника, по-видимому,