"Наталья Астахова. Наследница по кривой" - читать интересную книгу автора

Сегодня позвонила классная руководительница. Сообщила:
- Ваша дочь прогуливает. Я ей передала, чтобы вы зашли. Она говорит:
моя мама настолько интеллигентный человек, что если я ей скажу не ходить в
школу, она не пойдет. Это правда?
- Насчет интеллигентности не знаю, не уверена. А если попросит не
ходить, не пойду. Это правда.
- Но вы и дневник не подписываете. Почему?
- Она мне его не дает.
- Возьмите сами.
- Где?
- Да в сумке ее, где же еще?
- Вы считаете, что я смогу залезть без разрешения в чужую сумку?
- Это не чужая, а вашей дочери.
- Все равно не могу. И дневник - это унизительно. Вы там пишете:
девочка плохая. Она сама должна мне это принести, а я - прочитать и
расписаться. Вы считаете - это нормально?
- Конечно, для этого дневник и нужен. А как еще вы узнаете, что
происходит с вашим ребенком в школе?
- Сама расскажет, что сочтет нужным.
- Думаете, у вас будет полная информация?
- Думаю, что полная информация о другом человеке вообще безнравственна.
- Да-а, с дочкой вашей трудно, но и с вами... Знаете, что она у меня
спросила? Я ей сделала замечание относительно пропусков уроков, потом еще
на нее жаловалась преподаватель математики. Сначала попыталась
оправдываться, а потом так вкрадчиво вдруг спрашивает, Ирина Владимировна,
а вы любите китайскую поэзию? Представляете?
- Да, вполне. А вы действительно увлекаетесь китайской поэзией?
- Конечно, нет. Причем здесь это? Послушайте, у меня есть знакомый
специалист по детской психиатрии. Может быть, показать...
- Спасибо, учту. Но пока не вижу необходимости.
- И все-таки школу она пропускать не должна. Повлияйте.
- Попробую.
Вот и учительница осталась крайне недовольной.
Легко сказать - повлияйте. А как? Мне жалко ребенка, который семь часов
в день должен находиться под влиянием людей, которые на вопрос о китайской
поэзии предлагают обратиться к психиатру.
Но ведь нужно же закончить эту проклятую школу. Говорить об этом
спокойно не могу. Кричу. Мы снова ссоримся. Она уходит. Ее долго нет. Я
лежу и плачу.
Не услышала, когда она вошла. Уши-то залиты. И не увидела. Глаза-то
зареваны. Какое-то смутное пятно проплыло передо мной. Встаю. Прочищаю
уши. Вытираю глаза. Смотрю на нее. Снова орать? Просто обнять, прижать к
себе? Что и делаю. Теперь плачет она. Целую в темечко. Волосы пахнут
сигаретным дымом. Молчу.
- Ма, правда, ты меня не хотела?
- Неправда.
- Я же тебе жизнь испортила.
- Во-первых, тогда я еще не знала, что это случится. Во-вторых, это
тоже неправда.
- Ты нелогична.